GUERRA RENACENTISTA

Liza escribe: El de tus sueños

2012-02-03T14:02:00.004-05:00

Una vez más regresaba de los sueños, y ahí estaba, sola. La impotencia la hizo llorar, lo había perdido una vez más. Todo había iniciado cuando ella había salidos a hurtadillas del trabajo para comprar alguna cosa que le hiciera pasar el mal sabor de boca de un día desesperante, luego el ascensor se había detenido en seco con violencia y se habían dado cuenta de que estaban encerrados. Todo empezó cuando él desesperadamente oprimía a repetición el botón con la campanita, y al ver que no había respuesta, dio un par de pasos y se desabotonó un poco más la camisa. Ella se sintió desfallecer, el encierro la aterraba, las paredes ya empezaban a estrecharse hasta que él la tomó suavemente de las manos y mirándola a los ojos le prometía que todo iba a estar bien, que todo iba a estar bien

- Trabajamos juntos, verdad?

- En la misma empresa, creo – respondió ella con el color en las mejillas subiendo, pensando que había sido muy ruda su respuesta y tratando de seguir respirando con todo y encierro

- Bueno, ok, en la misma empresa – responde él con una sonrisa – Cuéntame más de lo que haces, y por qué te disgusta tanto, a ver si las razones son las mismas – dijo volviendo a sonreír pícaramente, asomando apenas su dentadura.

La conversación pasó de un lado a otro, por libros, películas de las malas, de las buenas, de las cursis, y a ella le costaba demasiado hablar; sentía un nudo en la garganta cada vez que trataba de pronunciar una palabra. Se veía tan seguro de si mismo, tan interesante que temía que una sola frase pudiera terminar con el encanto. Hablaba de sus viajes y de su maleta siempre preparada para emprender una nueva aventura, de cuanta gente había conocido, de los idiomas que había aprendido, y cada frase la disfrazaba con un manto de modestia que lo hacía aún más atractivo – si eso era posible -. Quería rogarle ahí, en ese preciso instante, que la llevara con ella, que jamás permitiera que el destino los llevara por paisajes distintos. No sabían si alguien les había escuchado pedir auxilio, los celulares gracias a Faraday no daban muestras de vida, pero al parecer ya no importaba.

- Bueno, fueron los 10 minutos más agradables del día, aun cuando estábamos encerrados – dijo él acercándose peligroso a reclamar un beso en la mejilla

- Seguro – respondió sin poder atar la palabra a una oración completa, mientras la ponían a salvo fuera del ascensor.

Él arrancó su carrera por el edificio escaleras arriba, mientras a ella le preguntaban si se encontraba bien. Temblaba y sudaba frío, la experiencia que acababa de tener, superaba todas las que había podido vivir antes. Que tonta había sido, lo había dejado ir sin decirle nada, solo le había contado experiencias tontas y sin sentido, y al terminar y ver su cara desconcertada, inventaba una o dos acciones más para que él no perdiera el interés, pero él lo sabía, los dos compartían el secreto con su sonrisa callada; enseguida notaba su incomodidad y continuaba con una historia que la hacía viajar en el aroma que se encerraba en el ascensor, el olor de su colonia revuelta con el olor que el mismo producía. En su sueño había vuelto a los dos metros cuadrados, a las luces, al encierro, y a él. En esta ocasión ella le decía todo lo que pensaba, y todo parecía ser perfecto, él se interesaba y la escuchaba mientras la acariciaba, mientras se acercaba a su cuello para percibirla por cada sentido… Ella seguía hablando mientras él asentía y se aproximaba más y más a los labios, sentía el roce de su barba, su nariz pasando con dificultad del cuello al rostro y de pronto, el despertador, ese sucio animal de pilas le arrebataba el sueño, y ni cerrando los ojos volvía. La frustración la elevaba a niveles de histeria. Gritaba y se revolcaba en sus sábanas. No podía ser en la realidad, pues era muy tímida para eso, y no podía ser en la fantasía porque se lo arrebataban. No quería despertar, no debía despertar.

Una mañana más, y la sonrisa de despertar con el sol en la cara y muy a lo lejos, casi invisible, la torre Eiffel.

- vousavezrêvé?

Ella negaba con la cabeza mientras besaba el sueño latino, al ojos azules, metro noventa, abdominales de chocolate y que hablaba en francés. Mientras lo abrazaba para terminar el saludo mañanero, apretaba sus labios reprimiendo la sonrisa que quería escaparse. Deseaba soñar en español para que este hombre no se fuera a molestar por los recuerdos que seguían repitiendo noche tras noche. Es que pasara lo que pasara Paris no era Paris, el agua cayendo del cielo en aquella hermosa ciudad no era absolutamente nada sin él, no quería Paris sin él. Ahora lo tenía todo, lo que había soñado, estudiaba las pinturas con la pasión y la atención que había querido desde niña, vivía del día, de retratos en la calle, de canciones en los parques para los enamorados, pero no lo tenía a él. Sus suaves manos ya no la acompañaban y envolvían la suya mientras caminaban de compras. Cada noche se repetía el mismo sueño, esta última noche en la que habían recorrido calles y esquinas, parques y lugares. En los que el aguacero los cubría y él tomaba como excusa el amor que corre por el aire y la cargaba tomándola de la cintura, la besaba con pasión mientras la recargaba contra cualquier escultura. Sus manos subían y bajaban por su cuerpo, y se olvidaban de los pocos reproches que encontraban en los ojos de los espectadores. Todo se había muerto en esa noche en la que él no volvió a mirar atrás después de tomar las maletas. Ella no había encontrado un lugar para él, y él no podía llevarla, no encontró un lugar en el mundo donde pudieran vivir los dos. Ahora ella estaba sola con el hombre que toda mujer querría, sola sin él, con sus recuerdos, con sus sueños, que ojalá siempre fueran en español. Pocas cartas llegaron después de aquel adiós, y poco a poco, la pasión se desmoronó, y ella ya nunca pudo responder la correspondencia con algo más que un corazón mudo a distancias y a visas eternas.

- Te odio!- gritaba con fuerzas -

- Cálmate mujer, tu me pediste que te despertara

- Era como si, tuviera otra oportunidad, lárgate!

Los sueños no se detenían, no la dejaban dormir una sola noche, no podía olvidar. Siempre a lo mismo, a su voz entrecortada por el teléfono, a los silencios fríos, a las pruebas, a la indiferencia. Esa noche no había sido igual, la conversación se había comenzado igual que siempre. Ella lo sabía, sabía en qué iba a terminar todo, pero por alguna razón no podía cambiar nada, no le salían los perdóname, no pronunciaba los te amo, él no escuchaba su confesión. Otra noche en la que él la dejaba, en la que ella no podía hacer nada. Si, había sido la distancia, el humano sucio que todos llevamos por dentro, la pasión que estaba dentro y se desgaja en bofetadas para el ser amado. Sí, lo había hecho, se había dejado llevar por impulsos vanos, donde solo habían recompensas furtivas, y luego la sucia mentira que se chorreaba. Esa noche había sido diferente, él la escuchaba y entendía, sabía que podía arreglarse. La esperaba con flores, pétalos, velas y música suave, poemas volando por la habitación. Lo sentía de nuevo a su lado, esa noche que había terminado con la mano fría de su empleada tocándole la cintura. Esa noche, terminaba con la horrenda mañana sin él.

De nuevo en Venecia y en la barca se daban encuentro, ya tenía ella tiempo esperándole. Él cantaba canciones al oído y ella suspiraba de amor por él. Una sorpresa les esperaba en cada puerto, unas veces era obra de él, otras de ella. En una esquina un árbol frondoso de mangos tiraba frutos en sus manos, y ella sonreía saboreando, contándole de cuánto le gustaba su jugo, de cómo quisiera ir a tomar uno con él, cuando despertaran, de cómo quisiera despertar con él. En la otra esquina una fuente de chocolates y frutas les esperaba, y ellos se lanzaban el uno al otro trozos de moras. En la siguiente esquina una banda de jazz y blues los acompañaba.

- Dance with me – repetía él emocionado, mientras ella se tropezaba contra sus propias piernas tratando de seguirlo.

No era posible que aún en sueños, no pudiera dar un paso seguido de otro; no era justo que su cabello ni en sueños fuera perfecto, el mismo mechón en la cara él lo tenía que remediar una y otra vez, porque ella no tenía nunca su ganchito, el que tenía cuando estaba despierta. Aun con las molestias de un sueño imperfecto, eran el uno para el otro. No se decían nada de la verdad, no querían saber si el otro era real, o era producto de la construcción de un cerebro malintencionado. Ella había leído demasiado sobre Venecia, y tal vez su cerebro solo reproducía el sueño que ella había planeado, pero él, de dónde lo construía, de dónde con sus ojos grandes y claros, de dónde podría crear imagen más perfecta, sonrisa más atractiva. Se acercaba por el cielo soleado una sombra, una voz aguda que al parecer solo ella podía escuchar.

- Qué pasa?

- Voy a despertar, lo sé, pero mañana te esperare donde siempre, con una sorpresa, como siempre. Que sea una cita

- Que sea un encuentro. Solo prométeme despertar con una sonrisa, un testigo de que soy real y de que algún día te voy a encontrar, o tu a mi.

- Es mejor que no, es mejor que…

- Qué es mejor mamá – preguntaba la voz aguda de un pequeño chico

- Son más de las 6 y aún no has puesto desayuno en la mesa, mis hermanos no se han bañando y andan jugando por todo el piso de abajo, desordenándolo todo Ella se levanta resignada, y dibuja una sonrisa cómplice para recordar que pase lo que pase, esa noche dormirá, los chicos irán a la cama a las nueve, y ella podrá volver a esperarlo, como siempre en la barca.

Una lágrima seca se había derramado por su mejilla y al tocarla recordó su viaje a Paris tantos años atrás; el sufrimiento que había causado la separación de dos mundos, pero ahora, ahora a concentrarse en lo mejor, antes de olvidarla cuando el ensueño se esfumara, quería pintarla, escribirla, cantarla, esta vez no quería olvidarla. Un sueño más y él de nuevo estaba en donde todo comenzó. Había sido una noche agitada, no podía recordar todo lo que había soñado pero se sentía aún más exhausto aún de lo que había estado antes de dormir; ya no recordaba por qué a su encuentro siempre llegaba tan tarde. Aún tenía en su mente el rostro de aquella mujer, de su sonrisa y de su total incapacidad para seguir un ritmo, el que fuera. Al levantarse de su cama, las piernas le temblaban, seguramente iba a enfermar. Se miraba al espejo y los ojos se veían con más brillo de lo usual, un posible riesgo viral o un recuerdo escondido; no quería olvidarla, no quería olvidar sus ojos. Era mejor empezar la rutina diaria y esperar a ver cómo acababa el día, y si tendría que acudir a medicina barata o a remedios caseros; no iba a ser tan grave como para esperar horas para ver a un doctor. Bañado, con algo de desayuno para el camino, salía a la calle como cada día, un poco tarde y un poco melancólico. Sus botas, con las que había escalado tantas montañas, ahora pisaban un asfalto aburrido y cruel; el sonido de los pitos le desesperaba, pero seguía insistiendo en caminar, en no olvidar su rostro. Cuando de repente sucedió lo inevitable, de su mente salió la mujer, era ella, no había duda. La misma mujer con la que apenas un par de horas atrás había bailado, o lo había intentado; era la misma de ojos vidriosos que le tiraba fruta en la cara. Detenida en una esquina y bastante desarreglada, sostenía de su mano a tres pequeños inquietos que desesperaban, gritaban y exigían. Sus miradas se cruzaron, y el tan deseado encuentro se había dado en el tiempo y el lugar equivocados. Los carros pasaban con rapidez sin espacio entre uno y otro y a veces la perdía de vista. Él trató de cruzar la calle para hablarle para encontrarla y para bailar con ella. Quería saber si ella lo miraba por la misma razón que él a ella; pero ella notó su intención de cruzar la calle y como pudo halo a sus hijos hacia la otra esquina y le observaba con terror, como escapando de una pesadilla. Ella no quería ser vista en esas condiciones, que viera la vida que llevaba despierta. Las doradas sandalias y el pequeño vestido negro que la acompañaba siempre en la baraca ya no estaba. En esta realidad no existían, tendría que volver a dormir para soñarla.

No los tienes hasta que los cumples

2011-05-16T09:42:00.004-05:00

A partir de hoy oficialmente tengo un padre octogenario. Motivo suficiente para escribirle unas líneas como un afortunado homenaje en vida.

Sus historias de vida siempre han permeado la mía, él me ha dado las lecciones más duras de aprender y, aunque me lleve tiempo; su contundencia no me ha dejado otra salida que aceptarlas. Si se me permite resumir, ha tenido una existencia colorida y vehemente, movida siempre por ese espíritu implacable que nunca deja de sorprendernos.

Deberá alegrarle verse muy lejos de ser ese anciano sumiso que ya son muchos a esta edad. Deberá saber que por constituirse en un reto para mí es el dueño del afecto más sincero e inquebrantable que puedo profesar.

Deseo que hoy sienta la plena satisfacción de tantos años vividos y más que nada se llene de alegría por llegar a una edad que siempre amenazó con no alcanzar.

Que sean muchos más para quererlo compasivamente como seguro se lo merece.

¡Yo también me consterno!

2011-02-28T21:45:00.002-05:00

Mientras las redes sociales rebosan mensajes de odio hacia el tipo que pateó la lechuza yo intento quedarme callada para entender cómo el común de las personas obedecen a la primera reacción que produce el video del animal que está y luego ya no está. Luego se quedan con esta sensación y la atesoran sin darle dos minutos de reflexión diferente a "ojalá lo encarcelen". No se trata de estar en contracorriente con el rechazo social de la noticia del día, es que no es sano que se pierdan las proporciones con las noticias más sonadas y sentirse más bueno por lo mucho que se ama y respeta a cada lechuza que surca cielos Barranquilleros por que "yo jamás haría algo así". Seguramente muchos de quienes calificaron al tipo de ‘hijueputa’ almorzaron hoy una pierna de pollo. Si, la extremidad o cualquier otra parte de un ave como lo es la lechuza esta: a cada cosa su justa proporción, insisto. La transmisión en directo de un alguien pateando a un ave viva, es menos común que la imagen de otra ave, ya muerta, sin plumas y sin cabeza, cuyo cuerpo ha sido atravesado por una barra de metal que gira en torno de sí y a la vez da vueltas sobre otro eje sobre brasas ardientes. Es la periodicidad de cada escena lo que hace que la primera sea ominosa y la segunda deliciosa. Espero con ansias las noticias de mañana, cuando bauticen a la lechuza con algún nombre célebre, los jugadores del Junior la visiten en la clínica veterinaria para rendirle tributo y le lleven el peto que diseñaron para ella con el escudo del equipo y se apruebe una “Ley de aves” para escenarios deportivos.

Liza escribe: a donde vamos Parte II

2011-02-26T18:17:00.010-05:00

“hey, me escuchas?, Ya sé que eres tú, te escuche gritar y ahora callas, entiendo que calles, pero no conmigo… No te veo porque está muy oscuro, pero te siento, es el mismo olor que sentí la primera vez… Hablas! Qué bueno oír de nuevo tu voz, que mal que sea para decirme lo que me dices; veras, las mías están bastante viejas y las puedo soltar sin problemas pues en todo este tiempo he adelgazado mucho, dime si quieres que me acerque a ti y trate de de ayudarte, al menos para que estés más cómodo; no te sientas mal, yo estoy como tú, toca mi rostro, palpa mis manos y entenderás. Tu piel es muy suave, no lo había notado antes; lo siento, es una herida bastante profunda. Voy a romper un pedazo de tu pantalón, está bien? Como que para qué? Para que estés más cómodo, vas a ver como sentirás mejor tu pierna. Estas llorando? No llores, vámonos, lejos… Como que no podemos? Tú me mostraste que si, vámonos lejos y volvemos antes de que el sol se oculte… No, tú me prometiste que yo escogería, entonces partimos a Paris”.

Francia en invierno, un motivo más para que los enamorados se abrace. Paris es la ciudad del amor, donde todo se acaricia, se besa, inclusive si no se quiere, o si no es permitido. “Esa es la torre Eiffel, quiero subir… No seas cobarde, no queda tan alta y quiero escalarla; no, no me quiero unir a los demás turistas, quiero escalarla por fuera, como arañas, como simios… Tu puedes raptarme y apretarme en tus brazos hasta que me rescate un helicóptero, como en la película; no te lo tomes tan enserio, me asfixias!. Mira que hermosa esta ciudad, desde aquí podemos ver todo Paris, podríamos bajar por pan francés caliente, aprovechando la venida… Claro que si, si es la comida típica de acá, preguntaría pero no hablo francés y tu no debes andar dudando de mi palabra, soy un mar de conocimientos. Que dices? El luv que? Claro, claro que sabia del museo, pero estaba probándote, solo bromeaba, lo juro; Claro que no me sonroje, tienes muchas ideas. No entiendo? De verdad? Esa era la casa del Jorobado? De que te ries? No seas tonto, sé que no es una historia real, y si, sabía que quedaba en Paris, todo el mundo lo sabe… Que dices?... Yo no escucho nada, o si? Vámonos rápido… ya no tengo tiempo de correr, nos han visto”

“No es cierto!, mentiroso!, como podría abrazarle con esto en todo mi cuerpo, llevo años así, casi una década, ustedes lo saben, yo no podría tocarle a esa distancia… ni siquiera lo puedo ver bien, para que se lo llevan… no tiene sentido que se lo lleven! Si no se lo van a llevar, por que hay tantos hombres? Una qué? Para que esos ladrillos? Que van a hacer?”

“Hey, me escuchas? Por que ya no hablas? De nuevo te has quedado callado, ha sido mi culpa, no digas que no, yo sé que así fue… No importa, aun te pienso, aun te siento… Está bien, vamos a China, aunque sería mejor a Alemania, deberíamos ir a Berlín” Una muralla se extiende por toda la montaña, sube, baja, se encorva, se endereza. China y su hermosa arquitectura, sus sembrados. “Quien pensaría que esta muralla usada para la guerra, para defensas y ataques sea objeto hoy de esa pequeña niña jugando golosa... Rayuela, no que este golosa… Deja de reírte, o no, mejor, síguete riendo, aguanto la humillación a cambio de verte feliz. Te dije que Berlín seria más representativo, pero tal vez tienes razón y China es más realista… Ya que estamos acá vamos a comer esas bolas de arroz que salían en los muñequitos animados… Por supuesto que existen, no seas tonto, y era lo que se llevaban para el almuerzo los trabajadores del campo, es como la panela para los colombianos… Shhh, no digas nada mas, es hora de volver, después iremos a los cultivos de arroz; vamos, te lo pido… por favor”

“Hey, linda, perdóname, debimos volver antes… No llores, la libertad está en el alma y en la mente, no está afuera y tu y yo, princesa, viviremos por siempre juntos… Aun cuando ya nunca te pueda volver a rozar, cada noche estaré a tu lado, cada mañana te despertare con una rosa, tu y yo vivimos en este cuento, y no se acaba mientras tú no quieras, y mientras yo viva”

Liza escribe: a donde vamos Parte I

2011-02-23T22:41:00.004-05:00

“hey, linda, te hablo desde aquí arriba. Ahí estas, siempre que pasaba me preguntaba como serian tus ojos, ahora lo sé, ya puedo morir tranquilo. No me mires con extrañeza, vengo en son de paz, a invitarte a dar una vuelta, por donde quieras. Me voy a recostar aquí, si no hay mucho problema. Que dices? Qué?, no te escucho bien, estamos medio lejos, y tampoco me gustan los peros. Que a donde te gustaría ir? Hey, yo tampoco conozco ahí, y hoy el mundo es nuestro… estírate un poco y toma mi mano, no desconfíes, no, te prometo que te voy a llevar a donde quieras, solo ven conmigo, si puedes, no digas que no puedes, se que puedes hacerlo”

Polvorosas calles por donde transcurren turistas y vendedores, traficantes y estafadores; pequeño pedazo de tierra alejado de las luces modernas, donde camellos parecen sonreír aun llevando sus jorobas y a sus amos.” Cuantos centavos cuesta montarlo? Dólares, como de los gringos, de esos también tengo aunque no me gusta cargar... Se agacha un animal valiente y decidido, resignado el pobre carguero ya te tiene en sus espaldas, ya te mima con suave trote. Ya perdí la cuenta de las pirámides, ya confundo y mezclo el nombre de los gobernantes, eso faraones. Ya lo ves? Eres como Jose, el de la biblia, el de Jacob, no me entiendes? Ya no recuerdas? Bueno, eres como un hermano rechazado, por la envidia de los demás; supongo que envidian tus ojos y por eso no te dejan en paz. Quieres volver? Estas cansada? Una vez te deje dónde estabas al principio, te acordaras de mi? Sabrás que vuelvo para llevarte conmigo? Me sonreirás una vez, como el camello? Feliz noche vida mía. Ahora no sonríes sino te burlas, pero si fuiste mi vida, toda mi vida en Egipto.”

“hey, mi niña, ahora estoy más a la izquierda que ayer. Ya no sonríes hoy, ayer no pude venir, me lo impidieron, tú ya sabes cómo es, no te imaginas quien; viste la NFL alguna vez en televisión? No sabes qué? Lo que es la NFL o la televisión? Tienes razón, ya no te enojes, fue ofensivo y lo entiendo, una broma de mal gusto quizá. Tú ya sabes cómo funciona, solo no me des la espalda, dame una nueva oportunidad de llevarte a un gran lugar, para que los conozcas a los NFL, juegan futbol, no, no como el Pibe, como los Miami Dolphins, si, los que parecen peleando. No, no, no es un deporte agresivo, vas a ver que en vivo se hace mucho mejor. Toma mi mano de nuevo, no me hales que me puedes lastimar, solo no te recargues, así es”

New York, lleno de residentes que parecen ser turistas, olores, sabores en el aire, luces que ciegan tus ojos. Un estadio lleno de gente con destellos grandes y poderosas que dejan al descubierto el brillo en los cascos de los orgullosos jugadores. “La anterior vez fue decisión tuya, esta es ya la mía. No te escucho, solo contemplo el partido. Si es legal tumbarlo así, solo le están quitando el balón, no se va a lastimar mucho, tiene bastante protección –míralo no mas, como se levanta de una vez – de pronto dentro del casco esta la sangre. Ok, ok, ni tú sabes reír de mis chistes, ni yo sé decirlos con gracia; los tuyos si me hacen gracia?? Que dices? Ok, volvamos… compramos manitos gigantes? Hot dogs??

Ok, ok, nos vamos, ok, ok me voy… acá te dejo, no hagas caso, estos caballeros no me harán nada; no son los mismos que te han hecho eso a ti… Vas a ver que lo aclaro todo y nos vemos pronto, te llevare a otro lugar y tu escogerás.”

Angela escribe: No podría ser de otra forma

2010-03-26T16:02:00.005-05:00

Lo que me empuja a escribir hoy y no otro día, tiene de una fuerza emotiva que no se demandó ni siquiera aquel día feliz en el que quienes aquí escribimos abandonamos el estado de eternas estudiantes. Uno piensa que las metas que más se persiguen son las que mejor se celebran y eso en realidad; no sucede.

Resulta que el viernes ocurrió el matrimonio de Liza y Andrés. Después de llevar un noviazgo feliz en remota percepción, se llegó el día cumbre en que decidieron avanzar el pasito que le da inicio a una vida en común. Reunieron en un mismo sitio sus ganas y anhelos, sobre un terreno firme que existe si tiempo atrás existieron millones de buenas cosas más.

Nunca la vi tan feliz, ni pensé que pudiera sonreír así. Es más, nunca pensé que pudiera verse hermosa en un vestido enorme! Pero pasó, me atrevo a decir que todos los asistentes estábamos perplejos -¿acaso asustados?- con tanto amor y belleza en el aire.

He asistido a suficientes matrimonios y es costumbre irme sin despedir, afuera en el taxi concluí que la honestidad en los sentimientos se puede percibir pura y sin diluir a fuerza de demostraciones abiertas/generosas y que a mi compañera de blog no le faltarán los niños que corran a sus brazos, ni ese continuo crecimiento de la mano del amor de su vida.

El reto de aquí en adelante consistirá en solventar lo desconocido, lo terrible y difícil que anuncian las voces de gente con menos suerte, aquellos que no completaron las garantías que sólo el mejor de los comienzos (el de ustedes dos, por si lo dudan) puede ofrecer.

El claro

2010-01-13T22:50:00.005-05:00

En la vieja aldea de Murray, dos pequeños crecían juntos entre juegos y canciones, entre ayos y miradas de reojo.
Ella aprendía a ser una dama, una madre impecable, una esposa admirable; él aprendía a luchar contra dragones, a cazar bandidos en el bosque; en la clase de evitar las artes malignas tenían tendencia a coincidir, y ahí nacieron las primeras sonrisas. Después de echar fuera demonios y aprender a rezar en más de tres idiomas, salían los dos repitiendo trabalenguas y se sentaron en una pequeña rama que había olvidado crecer, en el claro del bosque, y en silencio, después de ya no tener que decir se observaban para recordarse tal y como estaban en aquel momento.
Los ojos de él se iban aclarando con cada encuentro, el sol que caía había que fuera más difícil continuar mirando con los mismos, y buscando un poco de oscuridad, o una luz diferente. Tomó su mochila y dejó parte de su alma en la gran ramita de siempre, en el pequeño árbol ansioso por crecer.
El cielo era de diferentes colores en otros lugares, el aire olía a colores, la gente vestía atuendos que vendían y compraban, todos pretendían ser otros pero resultaban siendo los mismos. Una vez el agua dejó de saber dulce, y el ácido reemplazó la sensación de los días frescos, la mochila igual de vacía que al principio, volvió a su lugar de origen, en búsqueda de la paz perdida en años de reflexión.
Un pequeño balde con agua del pozo fue su compañero a la hora de visitar el gran árbol, pero notó que el piso ya estaba humedo, entre salados y dulces los líquidos que le cubrían, le dibujaron el camino hacia la verdadera razón de volver, los recuerdos de sonrisas después de los días de recitales, las pupilas dilatadas con el sol de la tarde... Era ella, y ella sabía que era él, caminaron juntos y en silencio hasta aquel árbol, y se sentaron en las muy cuidadas raíces... Ya no importaba si era sol o luna lo que los alumbraba, el silencio los acompañaba por horas y días; ella seguía aprendiendo a ser la esposa de una generación de sumisos, y él reaprendía a cazar, o a ser alguna tarea que le diera apellido y un letrero para su choza.
Volvió a la escuela con los niños, pára recordar la forma en la que alguna vez le habló a ella, esta vez para decirle que ella representaba un gran problema para él, que su existencia le turbaba, que su ausencia le lastimaba... Y una vez listo para abrir su boca, en el claro donde siempre la esperaba, ella decidió hablar primero... Contarle que él era más que lo que había sido, que había algo en él que le llenaba el alma, que la emocionaba, y con ese respecto, ya había tomado una decisión; Nada qué hacer, eran el uno para el otro, ella lo confirmaba -pensaba él - y entonces, ella se acercó, dejó un beso quemándole la frente, y con su mochila salió al mundo como él lo había hecho. Era muy dura la tarea de cuidar del árbol, solo, ella iba a volver, el beso aún estaba en su frente confirmando su cercanía, pero la paciencia nunca había sido su compañera, por lo que retomó la mochila ya vacía de tanto esperar y salió a pisar las huellas rosadas de sus pasos. La suerte no era más que un comediante del peor gusto, sus piernas corrían, sus labios preguntaban, seguía indicaciones, el olor le confirmaba que ahí había estado, pero él siempre llegaba tarde al encuentro... El círculo de la vida lo devolvía de nuevo a la aldea, donde ya no estaba su choza, al claro donde el árbol marchito era cuna de serpientes, donde el sol quemaba la visión, donde su llanto trataba de hacer renacer el árbol... Ya entregado a la deseperación, la vio como muchas veces la había visto, corría ella hacía él para terminar con un final feliz, pero terminó en golpes, ella golpeaba su pecho con rabia, con desespero, todo ello para contarle que sí habia aprendido a ser la mejor esposa, la mejor madre, cabizbaja, sumisa... Todo, probablemente, debido al beso que le había negado en tantas noches de claro, donde las estrellas cantaron y él no escuchó

Locura, dolor, rabia, impotencia

Él estira sus brazos y se sacrifica enterrándose en el suelo, convirtiéndose en el árbol que estuvo en aquel mismo lugar años atrás, ella le premia con el primer y último beso antes de que él tome su destino. Ella marca en la excelente madera el te amo que nunca pronunciaron, y cierra sus ojos para siempre, sigue siendo sumisa, sigue criando una generación de futuros burgueses, artistas, renacientes, pero dentro de sus ojos está el claro, y está ella convertida en un árbol, con las raíces enredadas en Sus raíces... Es ese su final feliz, la historia del claro más hermoso, y el brillo del lugar testifica de lo que fue

Angelita escribe: Dicen que las comparaciones son odiosas

2009-08-03T17:55:00.007-05:00

Cualquier opinión es válida Pero yo me quedo con esta

Liza escribe: un homenaje más

2009-03-19T21:21:00.003-05:00

Es esta una pequeña cita que quiero dedicar a aquellos seres que nos han hecho la vida de cuadritos (cabe notar que amo los cuadritos). Los he conocido de todas las clases, de altos chiquitos, gordito y flaquitos, morenitos y blanquito, pero todos ellos o al menos la mayoría hombre de capa y sombrero. Gracias por tomar la gran responsabilidad de continuar con tradiciones medievales, de ser valientes y correr la silla para que nos sentemos, abrir la puerta, aguantar el frío por ceder el saquito, por gastar aún cuando eso signique un par de días sin comer, por vestirse bonitos y afeitarse para ir a un encuentro con nosotras, por aguantar las lloradas y cambios de humor, por sacrificar horas de sueño porque nosotras las tengamos, por su paciencia y cariño cuando estamos en un mal día, por la cantidad de chocolates que nos inundan, por las flores que roban o inventan para nosotras, por la música que ponen a nuestras vidas, son el aire(aunque lo neguemos), y nuestra dependecia está ligada a los lazos que tenemos con ustedes. Gracias por ser padres, hermanos, amigos y amores, por ser ocasionales e incondicionales, por hacer cosas solo por nosotras y por una sonrisa. Por favor, no olviden ser quienes son, porque de ustedes nacen nuestras lágrimas y nuestras sonrisas. Los quiero mucho a todos parceros, un muuy feliz día (aunque muchos ni se enteren)... Y a vos, lo sabes, te amo!, Gracias por estar, por ser, gracias

Liza escribe: TRAVESURAS DE UN ÁNGEL

2008-12-10T19:35:00.007-05:00

Miguel decía que todo lo que se hace tiene una consecuencia, y mucho duré para comprobarlo. Miguel es un ángel, alguna vez dejó de serlo, y luego lo volvió a ser; tal y como yo, pero primero. Cuando un ángel deja de ser y se convierte en un humano quedan rastros, como cicatrices, la de él es más bien una mala costumbre, es muy bocón; no se le puede contar ningún secreto. También y como muchos de los ángeles que han cambiado de estado, es muy alto, cada vez que le hablo debo mirar hacia arriba; tiene la cara un tanto arrugada, como cuando hago muecas. Casi todos los ángeles de ‘Ciudad Ángel’, conocemos el “agujero” gracias a la gran boca de Miguel:

-Hace muchos años – me contaba – existieron dos de los ángeles más inteligentes y traviesos de ‘ciudad ángel’. Sabían ellos de la existencia de una esfera llena de animales graciosos y verde por todo el lugar, lo sabían porque se asomaban entre las nubes. Como eran muy curiosos, decidieron buscar la forma de bajar – me decía bajando la voz para que otros ángeles no escucharan – y la encontraron cavando un orificio entre las nubes por las que se asomaban y en mucho tiempo nadie supo más de ellos, desaparecieron de repente. Dos de sus mejores amigos, Set y Moac, espiaban de día y de noche por el “agujero”. Lo último que se les vio hacer a estos dos en esa forma fue juntar nubes, pedazos de estrellas y un tanto de oro-
- ¿Para qué?
- Es obvio, Sarita, para crear “rayitos”
- ¿Y qué hubo de los dos primeros ángeles? ¿cambiaron como tú? – Miguel afirmó con la cabeza y luego se alejó -.
La historia de Miguel había sido interesante y había abierto mi curiosidad. Había tantos ángeles de gran estatura, todos habían descubierto el “agujero” y se habían aventado a ir por él, ¿qué se sentiría? La obsesión me siguió varios días hasta que decidí buscar “el agujero”. Fue un hermoso día de concentración de ángeles; habían muchos espectáculos, ángeles que contaban cómo habían derrotado demonios, la obra de teatro “el ángel de la ópera”, el estreno del MAMAN (museo de arte moderno angelical), y unos cuantos más que tenían a la gente demasiado entretenida como para preocuparse de un solo ángel perdido. Caminé por cada rincón que veía, por calles de oro y plata, ríos de leche, paisajes de miel y cuando estaba a punto de dejarme embargar por el sentimiento de tristeza, vi el lugar más iluminado de todo el cielo, estaba desprovisto de nubes o cualquier otro material. Antes de poder llegar a él se encontraba una fila moderada de ángeles que esperaban ansiosos por algo.
- Hola Manuel -Hacía mucho tiempo no veía a este ángel, estaba un poco más crecido que la última vez, pero no tanto, supuse que ya había entrado en “el agujero”- ¿Sabes la razón de esta fila?
- Ajá, es para ver el “agujero”, yo ya no puedo bajar por él, pero me gusta observar.
El ángel que se encontraba delante de mí, me preguntó qué clase de ‘rayito’ tenía yo –ninguno-, le respondí y escuché la risa de todos los de la fila. -Es de los mirones cobardes, no más- escuché por todo lugar. Corrí hasta llegar a mi nube personal y me envolví en ella. En un momento escuché la voz de Manuel: - Me imagino que no quieres hablar – a lo que nada respondí – Está bien -me dijo mientras ponía junto a mi nube un pequeña caja- cuando lo desees puedes ver mi presente. Lo dejé alejarse un poco para que no advirtiera la curiosidad que me carcomía, y destapé la caja de rocío de madrugada con bastante ansiedad, para encontrar en el interior dos ‘rayitos’. Corrí tras de Manuel gritando y preguntando para qué servían. El ángel se giró poniendo un dedo en su boca, sugiriéndome prudencia en presencia de otros y me respondió -lo sabrás cuando necesites saberlo-. Sin hacer más preguntas me devolví a mi nubecita y me acicalé para volver a la fila lo más pronto posible, con mis dos ‘rayitos’ estrujados en la mano. A la hora de ver por “el agujero” mi emoción fue grande al ver a dos humanos, no estaban siquiera juntos, y como un reflejo les envié los rayos, uno a cada uno. De repente se volvieron a mirar y se sonrieron. En los días siguientes la curiosidad me llevaba a ver por “el agujero”, eran tan felices en su estado mortal, se tomaban de la mano y reían a carcajadas. Un día me dormí viéndoles y desperté en un lugar oscuro y con sonido muy extraños, mi cuerpo no era el mismo. A medida que el tiempo pasaba, me salían protuberancias como queriendo dar forma a lo que alguna vez fue mi cuerpo de ángel. Solo quería volver a la hermosa Ciudad Ángel, algunos cambios resultaban incómodos y era demasiado extraños para mí; por lo que jugué con líquidos, sustancias, movimientos y algunos órganos a los que tuve acceso hasta descompensar su cuerpo, a la mujer que me cargaba, la hacía devolver lo que ingería, que perdiera su equilibrio, que se sintiera miserable, que tuviera dolor e hinchazón y todo esto para que me dejara volver a mi lugar inicial. Mis deseos acrecentaban y hallé la forma de alterar mi cuerpo para que una vez me desprendiera del hilo que me mantenía unido con la mujer pasara por el proceso que devolvía a algunos de los ángeles a la ciudad natal. Sabía que desde ese punto todo era cuestión de paciencia, por lo que me dediqué a disfrutar de la pequeña cueva tibia, y para mi sorpresa habían cosas que no había notado antes, caricias que lograba sentir a través de las duras pareces que me recubrían, dos voces cantando al unísono, aunque la más gruesa a veces me torturaba. Hermosas frases que se dirigían a mí: “princesa”, “chiquita”, “nuestra dulce y pequeña Emily”. Ahora entendía por qué no todos los ángeles se devolvían pronto, por qué crecían en la esfera. Siento agitación, mi estado de ánimo parece haber afectado la cueva, siento frío, me desespero. Mis anfitriones gritan y lloran, agujas, presiones y ahora la luz que hiere mi piel y mi incapacidad de luchar, o de siquiera moverme, sonidos que retumban en mis oídos y noto que en mi desesperación interior me herí más de lo debido. Me llevo la cicatriz de la fragilidad: me equivoqué. Ciudad Ángel nunca será tan hermosa como lo fue.

Liza escribe: El astronauta (Antes de leer este, leer deshojando margaritas)

2008-11-25T12:19:00.005-05:00

Gabo y su margarita, salían a correr cada mañana. Dibujaban sus manos y sus hojas en maderos secos, bailaban la danza de la felicidad y gozaban de la vida. Gabo se extasiaba en el dulce olor de su flor y la margarita emitía los más dulces olores cuando Gabito la acariciaba dulcemente. Cada día habían cambios nuevos en la flor, aunque gabo temía que se marchitara la flor empezada a brillar y cada día de hacía más caliente hasta que el niño no la pudo tocar más. A veces se elevaba sin razón y hubo que amarrarla a la pata de la cama para evitar que volara. Una noche de aquellas la margarita perdió su forma y se elevó de nuevo llevándose consigo la cama y dejando a gabito desubicado en el suelo de su habitación y con una ventana rota por la que se habían escapado su estrella margarita y su cama. El deseo había sido temporal, pero si estrella había bajado, lo mínimo que haría él sería subir por ella aunque le tomara mucho años. De esa forma Gabo se convirtió en el mejor de los estudiantes, para luego ser el mejor de los astronautas y tener su propio cohete, en el que ahora visita a diario a su estrella margarita, quien tiene para el cada día un desayuno espacial.

Liza escribe: Más de una flor (Antes de leer este, leáse dehojando margaritas)

2008-11-25T11:37:00.005-05:00

Gabo puso su flor en el más hermoso de los floreros, le puso agua, azucar y todo cuanto decían en las revistas de floristería. Uno que otro día le llevaba colorantes para que se pusiera de otro color y se sintiera feliz. La margarita disfrutaba de las atenciones y era feliz, pero la naturaleza de flor es mucho más fugaz y menos duradera que la de una estrella, el oxigeno empezaba a faltar y poco a poco se marchitaba por lo que el pequeño no tuvo otra alternativa que construir a rapidez la más dolorosa y larga de todas las escaleras, para subir la margarita al cielo donde ella pertenecía.

Gabo nunca supo si la margarita se había marchitado por el pétalo que él arrancó, o si debió depositar la estrella sobre un gato para que sobreviviera y había errado en su deseo, pero lo que si debe saber es que la estrella le va a alumbrar desde lejos, y que una luna y un millón de flores más tocan a su puerta, porque vivir en el espacio después de todo, no es tan bueno para un niño como él.

Liza escribe: Deshojando Margaritas

2008-11-25T11:14:00.005-05:00

Gabo es un niño feliz, al que solo le hace falta estar un poquito triste para ser un poquito más feliz. El camina cada día para su escuela, por el mismo camino y con cuidado de no pisar las margaritas, las admira un poco mientras pasa a través de ellas y espera ansioso el día de deshojar una preguntándole por algún amor incierto.

Un día oscuro y pálido, que terminó en una noche oscura y sin sentido, Gabo se sentó a ver las estrellas entre las margaritas y una de ellas le causó curiosidad; era hermosa y más brillante que las demás, pero Gabo no podía bajarla por más que su corazón lo deseara; Gabo tampoco podía subir hasta ella porque la escalera de su casa se la habían prestado a un vecino lejano; por lo que Gabo decidió pasar noches enteras a la espera de una estrella fugaz con la que pudiera conversar y pedir el deseo de bajar la estrella a la margarita más cercana. El pequeño rehusó la noche como visitante a Morfeo, y más bien el colegio se convirtió en su camino a los brazos del peculiar ser; entre gritos de la maestra y burlas de los compañeros, Gabito soñaba dehojando Margaritas y bajando estrellas con cuerdas de vaquero. Pocos días antes de que la suspensión por dormir en la Escuela llegara a manos de sus padres, Gabo había visto la estrella fugaz casi rozando a su otra estrella y en ese momento cerró los ojos y pidió el tan anhelado deseo. Al abrir de nuevo los ojos buscó a su alrededor alguna de las margaritas que brillara como su estrella, la misma que ya no estaba en el cielo y se preguntó si la había perdido, si su estrella había huído debido a su deseo y en su desesperación arrancó una margarita y la dehojaba lentamente preguntandose, vendrá o no vendrá. Luego de esa Margarita arrancó otra y otra y otra, hasta que por fin una de ellas se quejó cuando arrancó el primer pétalo. Gabo enseguida reconoció a su estrella y la levantó al cielo para compararla con el lugar que tenía antes, y así comprobar que era su estrella convertida en margarita.

(si a alguien interesa un final, decidan entre los próximos dos... Si el final está bien ahí, bueno, no es tan mal final)

Liza escribe: un águila

2008-11-19T17:01:00.005-05:00

El sol descansa sobre su cabeza desnuda, y es el brillo de sus ojos calentaba el mundo. Pequeño frente al mundo, insignificante para muchos volaba con potestad, chillaba de vez en cuando para ser escuchado por su propio eco y bebia de los cactus néctares poder. De las más altas cumbres no había descendido desde sus más tiernos años, ni siquiera para cazar sus presas. Una tarde donde el sol rojizo y encendido golpeaba las escasas aguas de desierto haciéndolas fuego, se escuchó un llanto agudo y casi mudo, delicado y apacible; un hermoso y dorado pez, encendido a mil colores por las rocas y la arena, gemía de dolor. Las escasas gotas desaparecían de su delicado vestido y el corazón pequeño parecía terminar de latir. El águila con un movimiento fuerte y despiadado de sus fuertes alas, abandonó su orgullo y viajo por el inclemente vapor para tomar delicadamente al pez y ponerlo entre rocas llenas de sus lágrimas y jugos de flores. Cuando el pequeño pez despertó, temió por su vida recordando que alguna vez aquel bravo animal le había elevado por los aires hasta dejarlo caer en un charco sucio y desolado. El águila recordaba el dolor de su pez, lamentaba su pasado y cada día decoró la pequeña pecera con sus más hermosas plumas, la llenó de sus lágrimas y buscó las flores del desierto, todo ello sin mucho éxito. Tomó a su hermoso pez y con el voló por los terrenos que no conocía hasta encontrar un abundante arrollo donde le abandonó. En la orilla dejó un pedazo de su corazón, la más preciada de sus plumas y una flor a diario por si el pez regresa, pero utiliza sus alas para conocer lo que está más allá de su desierto. Con mucho cariño WC

Liza escribe: El final del principito

2008-09-14T18:00:00.004-05:00

Para aquellos que pensaron que el principito murió, nada me queda además de contarles que no tienen por qué estas tristes, yo lo he visto, y está bien, se escondió del mundo porque creció.

Desde la serpiente a los borrachos hicieron duelo por el desgonzado jovencito que una vez tendido en tierra y cuando fue consciente de que nadie más le veía, se levantó y corrió; viajó por lugares tenebrosos cuya tiniebla no le dejaba ver el sol. En un madero de desmayó y en el fondo escuchó risas y parloteos. Se preguntó cómo alguien podía vivir en semejante lugar y ser feliz al mismo tiempo, poco después lo descubrió y es aquí donde comienza mi historia.

Aquella flor, del planeta del principito, sufrió con la ausencia de su cuidador. Gritaba al universo pero nadie respondía a sus preguntas, cuanto humano visito las tierras, no quiso escuchar ni responder. Ella decidió hablar con su enemigo, el cordero, cada noche le contó historias de caballeros y de principes en torres, de gusanos gigantes y de lugares donde hombres trabajaban a diario y olvidaban sonreir; con todo este esfuerzo, se ganó la confianza de su enemigo y logró que desgastara la reja que le protegía y la pusiera con cuidado en una maceta. Después el buen corderito la cargó en su regazo y visitaron plantea por planeta, en busca del principito. Muchas veces vagó en jardines, confundiendo a su principito, pero convencida de que ninguno de ellos po´día si quiera igualarlo llegó a aquel planeta al que van los que han dejado de ser niños. Había escuchadop ya consejos, y habían infuncido en su corazón de clorofila, miedo a esas extrañas personas de corazón frío.

Un poco antes de entrar allí, y junto con su fiel amigo cordero, descolgaron una estrella y la pusieron sobre un madero viejo y de mal olor. La estrella fue ascendiendo y en ella unos ojos negros o cafés se fijaron, iluminándose y volviendo a la vida... Esta estrella en un sol se convirtió y aunque el principito ya creció, encontró la forma de seguir siendo un niño, de la mano (o mejor de la hoja) de la florecita a la que tanto amó.

Homenaje a ti, mi principito y a un quince más

Liza escribe: Una vida en gris

2008-08-08T11:22:00.005-05:00

Las paredes llenas de recuerdos en fotografías, estantes colmados de trofeos de vida, la luz tenue y una cama llena de él, de quien atestigua cada rincón. Sus ojos entrecerrados como esperando el zarpazo que termine con el dolor que lo carcome lentamente. Seis meses de una enfermedad terminal no logran finiquitar la vida de éste, que lleva a cuestas una vida de excesos, redundancias y contradicciones, y llena la cama de un cuerpo casi inerte y lleno de llagas. La sombra de la esquina atormentaba al joven, pues de ella era dueña quien ocupaba la antigua mecedora; cubierta ella con un manto oscuro y sosteniendo de nada más con huesos maltratados la afilada y oxidad hoz. Era la muerte quien esperaba pacientemente a que el dolor y el sufrimiento se llevaran la escasa vida que quedaba, para así entrar a la escena. Mientras tanto afilaba su hoz con la punta de la lengua, sacando chispas de las que brotaban tinieblas. En la otra esquina de la pequeña habitación, una luz emanó, descubriéndose tras de ella pedazo por pedazo a un personaje de manta blanca, impecable y brillante, pegado a grandes alas. Su rostro angelical, rodeada de mechones dorados se enfrentó con el manto negro que dibujaba una calavera tenebrosa. Los ojos del joven se cerraban conformes, y una batalla comenzaba sin que él tuviera consciencia. Un bastón dorado y la hoz hacían fuerzas cuidando cada uno a su dueño. La muerte con un ritmo lento y feroz bailaba y reía mientras atacaba, la vida de forma delicada se deslizaba esquivando y aguantando el momento preciso. La muerte en un salto poderoso da una estocada que arranca más de la mitad de un ala, y el joven siente la estocada con sudor frío y se retuerce mientras de él sale un vómito oscuro; la vida se defiende como levitando y con un rayo de luz ahoga a la muerte que cae al suelo y siente el bastón atravesar su huesuda existencia. Un poco aliviado, el joven, se sienta en su cama sin entender la lucha que se desata y bajo la mirada de la vida vuelve a caer en cama cuando, aprovechando la distracción, la muerte se arrastra y corta un pierna de la vida con su afilada hoz. La vida ya acongojada saca su espada de fuego y sin pensarlo, corta en dos la muerte por la cintura, despertándose el joven acelerado, agotado. Angelicalmente el ser blanco, siente la tranquilidad y el fluir de vida y acaricia al muchacho, con sus manos llenas de victoria el joven sonriente respira. Un beso cerraría el episodio, de no ser por la cara de pavor que atestigua de la muerte repitiendo "me niego a ver su victoria a causa de mi derrota, no me han vencido, no lo harán" y el brillo de la hoz hace que pequeñas estrellas reemplacen el cuerpo de la vida. Tras el negro manto se dibuja una sonrisa que termina en una cama fría, llena de un cuerpo helado y sin vida de un prisionero de guerra.

Si tus ojos ven como los míos...

lux semper luceat Pirinola

2008-03-06T22:28:00.007-05:00

"Semejante vaconón tan jijuemaiza, barcinita y tetona la porquería. ¿Y luego que diablos estaba buscando pu'allá? ni que no tuviera pasto en el peladero! Y antes dizque entre'un vallao, horqueteada con la jeta y todo pa'rriba. Ahh jijuna vaca! ay Cristo Rey que desgracia tan desgraciada! Eso ni que uno fuera hijo de dos compadres pa ser tan de malas Verdá pa mi Dios! Y ahora pa conseguir otra y como están de baratas la jijunas vacas; eso ni pagándolas a como pidan. Ahh con su manié la Pirinolita! ¿Qué diablos taba buscando esta vaca malnacida allá entre ese vallao? Ora dizque confundiendo el pasto con el agua! ayy Virgen santísima!! yo no consigo otra vaca igual y eso ni a las..."

JV Paz en la tumba de Pirinola.

Angelita escribe: Grandes valores del ayer, hoy y siempre

2007-11-29T18:36:00.000-05:00

Desde que conozco esta canción no dejo de escucharla, me encanta como Cerati logra ser tan honesto, cada acorde sale de las tripas de este señor nacido hace un buen tiempo. Este es el video con mejor calidad que encontré. Nótese la madurez del sonido, de la voz, del manejo de escenario... a riesgo de equivocarme y aunque me linchen por esto que voy a decir: Soda se queda corto ante la grandeza de Gustavo Adrián Cerati

Liza escribe: Bogotá por Bogotá

2007-10-10T22:19:00.000-05:00

Una desilusión tras otra había pasado tratando de que una revista, libro, periodico (aunque fuera el espacio) me publicara un cuentito, una notica, hasta creo que estuve al borde de escribir chismes de la farandula nacional. Todo parece ahora cobrar sentido, el concurso de "Bogotá por Bogotá" me acaba de dar la oportunidad de ganar y de ser una de las afortunadas que seremos publicados en un librito (que espero compren, yo se los firmo si quieren). Obvio nada podía ser fácil, porque como es mundialmente conocido en la vida pública ME ENCANTA EMBARRARLA, parece que mi subconciente buscara la oportunidad y entre más hondo meta la pata, más bonito se me hace... En fin, la historia es larga y algún día saldrá un cuento de ello. Con esta nota... No sé como se llaman las notas antónimas a las del suicidio (esta es una de esas)... solo quiero disculparme con aquellos lectores del blog que se vieron abandonados por el ocaso de estanochenono, un concurso me volvió a levantar (y con eso se levanta el blog) y espero los comentarios de nuevo; aclaro que el cuento 'letras por goles' fue el ganador, y lo encuentran entre los archivos del blog. Nada, muy feliz y mañana me echaré como mil helados de chocolate, las dotaciones que quieran donar me las pasan a la casa.

Angelita de Cifuentes escribe: catarsis que llaman

2007-05-16T11:46:00.000-05:00

No sé como encabezar esta despedida, fue tan corto el tiempo que estuvimos juntos pero lo vivimos tan intensamente que siento que debo decirte adios de una manera decorosa, a tu altura.

Es imposible no culparme por mi descuido, estaba tan segura de tí que no pensé que pudieras irte con alguien mas (debes comprenderme, esta ciudad está cada vez peor).

Me detengo a pensar en los momentos en que te maltraté y el recordar las marcas que te dejé no me deja dormir, y como cuando pierdes al hombre de tus sueños, de la misma manera siento que debo darte gracias por ocupar un espacio tan importante y haberme sido tan útil. Lo único que me queda es un inmensa gratitud por la foto en el momento preciso, la buena apariencia que le daba algo de luz a mi presencia siempre gris, la llamada oportuna y una excelente señal.

La vida me ha enseñado que siempre vienen cosas mejores. Entonces, estaré esperando el próximo, y cuando llegue pensaré en tí, recordaré cada uno de tus ángulos y posiblemente una lágrima se deslice por mi mejilla. ´

Espero que la persona con quien estás sepa reconocer tus bondades, lo que guardas en tu interior y tu eficacia... que te cuide como yo no lo supe hacer.

Hasta siempre mi buen L6

Fermina escribe: Carta enamorada

2007-05-13T19:49:00.000-05:00

Es como escribir una carta de amor a los 7...

Aunque no me creas, todavía me acuerdo de cuando te vi la primera vez, de a que olías... y aunque no puse mucha atención a la conversación, perdón, pero no podía (y aún me pasa, para ser sincera); no te lo tomes a mal, es que me pierdo en tu mirada, y en esas lucecitas que van y vienen, que aparecen y desaparecen en ese par de hermosos ojos tuyos... que aún no sé de qué color son... creo que son los ojos cafés más negros que he visto.

Has visto que cuando uno cierra los ojos y se los frota un poco, ve como constelaciones? como millones de estrellas? pues imagínate lo que se siente tener una de esas en la mano y entonces entenderás lo que siento cuando te veo, son como mil de ellas en mi estómago.

y tus manos... son curiosas... cuando las veo de lejos parecen tan pequeñas, y cuando pones las mias entre las tuyas, se ven tan grandes - o las mías se ven pequeñas - es ahí donde descubro que me cubres con algo más que con las cosas que puedo ver porque los ojos que no ven como los demás son los que más ven.

No te lo he dicho, pero cuando caminas me fijo para ir a tu paso, o hago conjuros mentales para que vayas a mi paso.., y sabes qué, me di cuenta de que nuestros pasos no siempre van igual, pero terminan en el mismo sitio: a veces en tu verde de juego, a veces en mi bicolor...

Aún me da pena ponerme rojo cuando te diga que las flores me recuerdan a ti, porque cada una de ellas obedece a un lugar, a un momento... pero siempre están para alegrar mi día, y así eres tu. Por ello, me he puesto en la tarea de recolectarlas todas y dártelas por cuotas, cuando me aprenda sus nombres.

Por otro lado debo pedirte que me devuelvas al menos los pensamientos, para poder concentrarlos en algo más de vez en cuando, aunque mejor no, así soy feliz, nada más que pensando en ti.

Por último, quiero decirte que me gusta que la lluvia caiga mientras charlamos... y que mis intenciones son serias para contigo... hasta llegaría a darte la mitad de mi gansito...

Je t'aime, ma vie...

Liza escribe: El diablo conduce bus: historias de bus III

2007-04-11T19:21:00.000-05:00

-Vete caminando- Me dijo mi mamá. - Pero si son más de doscientas cuadras!!!- le respondí.

Luego de una mirada de aquellas ven las que el ceño fruncido dice más que mil palabras y causa ese tan conocido malestar, que despierta el alma con las trsites, manipuladoras y malintencionadas palabras que me advertían con voz entrecortada que en los buses pasaban cosas. Me negué a escuchar sus comentarios, el reloj corría y no disponía de todo el día para llegar a mi destino, así que a conciencia desobedecí y espero con emoción junto a los demás futuros pasajeros la llegada de aquel monstruo a cuatro ruedas. Ya conté el dinero que me dará a cambio la satisfacción de un viaje de aventuras.

Al fin llega el gran animal de metal, siendo piloteado con exactitud por el virtuoso y extraño conductor.Me subí con premura saltando por encima de las cabezas de mis compañeros de bus, vi con deleite los malabares de los últimos pasajeros corriendo tras de la puerta del bus, casi volando y acompañándose por la sonrisa infame del conductor algo enrojecido.

El pie del conductor - que por cierto parecía una pezuña - tocaba con violencia frecuentemente el freno, y me hacía ir de un lado a otro. En una ocasión me sacó de mi lugar haciéndome caer al piso y ver cómo mi puesto era arreatado por una mujer voluminosa que se abria paso entre la muchedumbre. Estando ahora de pie, en medio de aquel zoológico de gente, note como poco a poco, el animal de metal se llenaba, llegando más allá de su capacidad. El aire me ibva faltando y cada vez sentía más y más manos rozándome, acariciándome, golpéandome y una que otra en mi bolsillo, robándome; yo no respondí de ninguna forma, si se está en Roma, hay que comportarse como romano, así que hice de tripas corazón para que mi cara continuara con la expresión natural.

-Háganle por la mitad, háganse pa' atras!- Gritaba desesperado el conductor panzón y de camisa semi abierta - La voz de mando del horrible hombre nos hizo saltar asustados y casi todos corrimos deseperados para atrás, buscando al menos un lugar pequeño dónde meter nuestra existencia. Tres valientes hombres - probablemente caballeros de la mesa redonada por su inocencia y valentía- mantivieron su posición al frente, en la linea de fuego, casi rozando la palanca de la bestia plateada. De nuevo el hombre gigantesco les dice: "que para atrás!". Uno d elos caballeros abrió su boca con suavidad y exclamó - "no hay más para atrás, qué no ve?!- El otro apoyando a su compañero gritó: "póngale segundo piso". El tercero valientemente exclamó: "A lo bien, sino devuélvanos lo del pasaje, no sea avaro, ya no meta más gente". Enrojeciéndose un poco más el conductor les respondió algo acerca de su progenitora - lenguaje alterado para protección de mentes inocentes y menores de edad- El conductor malhumorado terminó siendo más rojo que el rojo mismo, saltó, grito y no teniendo más opciones para descargar su ira, tomó un tenedor gigante y con rayos dorados que salían de éste, desapareció a los valientes caballeros; mientras todo esto ocurrío, dos erupciones aparecían en su cabeza y crecían pareciendo cachos de un ternero recien nacido.

Mi susto no tenía límites, tal vez me encontraba frente a frete con el mismo.... no, no podría ser él... Con desespero intenté salir de automóvil, pero la densa masa de gente no me lo permitía. Mil ideas pasaban por mi cabeza - debí hacerle caso a mi mamá, voy a morir en este bus - y de nuevo intentaba calmarme sin mucho éxito. De repente un ritmo extraño nos invadió, nos llenó de miedo y angustia, sonido de tambores, de acordiones... Mensajes con dedicatorias a compadres... eran LOS DIABLITOS, este hombre no tenía verguenza, se desenmascaraba frente a todos... EL DIABLO CONDUCE BUS!!!!!!!!

Para mi amigo y compañero de bus...

Angela escribe: Le ha pasado...

2007-03-22T17:04:00.000-05:00

...que cuando pretende contar algo que le sucedió a un amigo de un amigo de un primo en tercer grado de su vecino, usted prefiere poner la historia en primera persona para evitar confusiones y ganar algo de prestigio?

Si, ahora digame que no lo hace!

Angela escribe: la escuché y me acordé de ti

2007-02-18T21:25:00.000-05:00

Debe ser por que describe lo que siento

La Prima de Ángela escribe: changua fan club

2007-02-10T16:57:00.000-05:00

Hace poco descubrí, para mi sorpresa y mi intenso dolor, que dos de mis más queridos amigos, odiaban la changua. Son gente estupenda, profesionales honrados que viven en Bogotá desde hace muchos años y no cambian a la capital por ninguna ciudad del mundo, incluidas París, Roma, Madrid, Bolombolo y Buga. Pero detestan la changua. La consideran una bebida asqueante, un vomitivo que encarna (o, mejor, encalda y enhueva, porque no contiene carne sino agua caliente y huevo) lo peor del altiplano cundinoboyacense.

Yo también pienso que la changua es un símbolo gastronómico del antiguo reino de los chibchas. Pero un espléndido símbolo, un plato delicioso y nutritivo en cuyo fondo ondea la tricolor bandera atravesada por el águila negra de Bogotá y un par de quimbas boyacenses.

Todo en la changua son ventajas. Es barata: cuesta lo que cuesta un huevo de gallina, una taza de agua, una taza de leche y un pastorejo de cilantro y cebolla. Es nutritiva: marca 220 calorías (apta para una dieta), pocas grasas saturadas, alguito pero no mucho colesterol, abundantes proteínas y vitaminas y cero grasas trans, que parece que son fatales. Y, si hablamos de otras características, es tan sencilla que la puede preparar hasta Naty Paris, y tan rápida que se compran los ingredientes, se prepara y se sirve en menos de media hora. La changua es sopa humilde, popular, de gente amable y pobre.

Usted nunca la verá en los menús de un restaurante en la Zona Rosa, ni la ofrecerán como refresco en las discotecas. Nació en los ranchos del altiplano, y durante siglos formó parte del desayuno de todo cachaco serio. Desplazada ahora por el corn-flakes y las bebidas energéticas, la changua anda de capa caída. A su tragedia se suma el desdén de provincianos como mis dos amigos, que defienden la carne en polvo y el aborrajado pero desprecian la changua.

Yo sospecho que a su mala racha ha contribuido el hecho infame de que, como adjetivo con diminutivo, la changua significa una persona muy perversa o dañina, de pésima conducta y pasado poco recomendable. Una changüita es un personaje malo y siniestro. Todo lo contrario del caldo que originalmente representa.

También sospecho que, como toda palabra que empieza por "ch", su nombre produce natural alergia. Suena a chicha, a chichaguy, a chochera, a chancro, a chepito, a chucha... Si la changua se llamara "milk & water egg delicacy" o "potage muïsque avec des oeufs", figuraría en la minuta de desayuno del Waldorf Astoria y el George V.

Por eso se me ha ocurrido una fórmula de relanzamiento de la changua (o de "refundación", para usar una expresión en boga), consistente en ofrecer la receta en inglés. Nuestras elites, embobadas en la cursilería de los términos extranjeros, no vacilarán en adoptar la changua una vez que esta haya pasado por el diccionario Appleton. Gracias a internet, donde aparecen 9.470 menciones suyas, he pillado la receta en inglés de este caldo centenario. Llámenlo "fast breakfast light soup", copien la siguiente guía y verán que hasta los banqueros de inversión bogotanos empezarán a desayunar con changua, como sus bisabuelos:

Y aquí va la receta.......Ingredientes para cuatro raciones: 2 cups of water; 2 cups of milk; 4 eggs; 4 fresh coriander leaves; 2 scallions; salt & pepper.

Se pican finamente el coriander y los scallions; en una olla grande, mientras tanto, se pone a hervir la water con milk y se agregan los 4 eggs, cuidando de que no se rompan las yemas. Un minuto después de que hierva la mezcla se sacan los eggs y se pone uno en cada plato. Luego se agregan el caldo caliente y los trocitos de coriander y scallions, y salt & pepper al gusto.

Y ora sí, sumercé, bon appetit ...

Datos adjuntos
Este escrito de la prima Miel se publica no sólo por que este blog defiende las causas perdidas, sino por que a mi (Ángela) se me da la gana .

Ángela escribe: lo que siempre quise escribir (o puro sentimento al mejor estilo de aquella que cree saber lo que dice)

2007-01-25T22:55:00.000-05:00

De manera descarada te metiste dentro de mis afectos.

Ahora tarareo al azar, ahora visto y desvisto lo imprevisto o siempre visto.

Preguntarse si estas son las horas de escribir sobre el asunto es lo pertinente y la respuesta es una sola: no merezco tanto

Dos palabras no mas (las conocemos bien)... mejor tres por respeto a quienes prefieren no saber mucho y a aquellos quienes fomentan las buenas maneras: SE LE QUIERE

Liza escribe: frontera colombo-francesa

2007-01-15T20:59:00.000-05:00

El progreso se encuentra en un salta continuo de un universo a otro, un perfeccionamiento que requiere un cambio finito de lugares físicos.
¿finito? ¿Alguna vez se alcanza la perfección total?
No lo creo, pero tú decides en qué estado deseas permanecer.
Y solo firmo, ¿verdad?, ¿y ya me ponen en camino del segundo universo.
¿Quién ha dicho que es apenas tu segundo universo?

Co una sonrisa fingida, nerviosa, y desconcierto en las venas, firmó un papel que no entendía muy bien porque no era su idioma natal. Aún así, bajo las alas de la libertad ansiada, con el deseo inmenso e matar la monotonía de desprenderse del diario dolor que le solía cubrir la sonrisa, empacó sus maletas de ilusiones que olían a fresa y sabían a chocolate.

Un par de días después, el Ave Fénix estaba listo, recién bañado y perfumado, peinado y con cada una de sus plumas blancas como la nieve de Francia. Su lomo y espalda colmados de rostros desconocidos, y tres o cuatro familiarmente vagos pero de espíritus palpables y agradables, que le permitirían dejar la mitad de las valijas de temor antes de partir. Amablemente, el ave milenaria bajó su pico reverentemente para que pudiese subir aquella joven heroína. En agradecimiento al gran gesto del místico animal, la joven pisó con suavidad el pico y la cabeza del animal, con cuidado de no herir los ojos del grandioso y único ejemplar viviente.

Minutos después del ascenso, el ave alzó vuelo dejando atrás el tricolor rojizo de su ‘primer universo’ y con destino de un tricolor más romántico por tradición. Desde el gran animal, todo se veía tan pequeño, que su acrofobia se alimentaba con las casa viéndose del tamaño de la cabeza de un alfiler.

El arte, el idioma y el aire iban cambiando, y el Fénix aterrizando. Sus lágrimas habían caído al océano pasado y el entorno le sonreía con amabilidad. Su nuevo mundo le permitía admirar el anterior y le hacía amar el presente. Su nueva gente le recordaba la anterior y le hacía amar la de ahora; su nuevo ánimo le hacía saber lo que podría llegar a ser. Sabía ahora que seguiría saltando de universo en universo, con un universo completo dispuesto a crecer, y cuando vuelva a este, su ‘primer universo’ su espíritu será más grande, y querrá llenarse otra vez.

FELIZ CUMPLE LAURITA

Liza escribe: Poesía en movimiento

2006-12-24T14:35:00.000-05:00

Simona se sentaba frente al mar que pasaban en Discovery Channel, pero aún así la inspiración no llegaba. Ya toda su familia y amigos cercanos habían intentado todo, pero nada salía de ella. Muchos comentaban que se había secado por dentro, que el mecanismo de la vida la había cuadriculado.

Una vez que terminó de visitar los lugares hermosos, de ver las pinturas que siempre la había hecho escribir dos o tres poemas en una sola tajada, de escuchar conversaciones en tertulias, una vez que agotó todos los recursos, escuchó dentro de sí una voz antigua, de un viejo capuchino que sonreía en las manos de Oscar Wilde… "el fútbol es poesía en movimiento" decía aquella extraña y lejana voz.

Sin más nada que hacer, sin una salida más que tomar, se obligó a ella misma a ver media hora de fútbol en la televisión. Más aún no se entusiasmaba, por lo que decidió ir a un campo y vivir la pasión por la que muchos morían y algunos otros locos, simplemente vivían. Con sombrilla en una mano, y una libreta en la otra fue a ver el partido como última esperanza.

En las graderías verdes del pequeño universo, se sentó a admirar el panorama de 22 hombres haciendo movimientos extraños para calentarse por dentro, y ya tenía qué escribir… Pero se abstuvo al ver a un hombre que ya no tenía por qué recordar, con uno que había cruzado palabras en una de esas noches en busca de la inspiración divina, ese que elogiaba el ska pero se regocijaba con el reggae. Le sonrió aunque él no la viera, y observó con deleite aquella cabellera de rizos definidos y pueriles. Le miró con más ahínco y descubrió pasión en sus movimientos, energía en sus saltos, fuego en su mirada esquiva y sencillez en su altivez. Simona quería correr, más la sostuvo en su lugar el orden que no sabía por qué llevaba, pero su corazón haló a su alma para tomarle de la mano y correr con él por las canchas de manchas blancas aunque su cuerpo permaneciera inmóvil. Por primera vez en mucho tiempo, deseó tener en su boca, en sus manos, las palabras, los versos que le merecieran una descripción; las ideas que expresaran el sentimiento que le salía del pecho. Era lo que esperaba, Simona tendría que esforzarse por transformar ese suspiro de la vida en algo un poco más tangible, más entendible, quería compartirlo con el mundo.

El partido transcurría con pitos, gritos, aplausos, abucheos, sudor, un poco de sangre y colores por doquier. Un gris rodando de lado a lado y que descansaba en un momento glorioso en el aire. La cabeza a la que pertenecen los rulos gloriosos impacta el balón y pone en problemas a la red para sostener sus giros. Un paso de ska que humilla el prado, y un beso que vuela en el aire hasta descansar suave en los labios de Simona que emocionada quiere hacer el canje y de pie, en el más alto de los escalones libres grita a todo pulmón: “Quiero ser quién te lleve un gansito todos los días de los meses, todos los meses de la vida… Quiero ser con quien bailes ska el tiempo que queda hasta que termine en Reggae, escuchar Esa canción de tu boca, recitar de la mía versos tristes que nos hagan sonreír, quiero recorrer ese camino contigo”.

Angela escribe: Querido Niño Dios:

2006-12-04T05:14:00.000-05:00

Quiero levantarme cada mañana y encontrar este botón en la página de inicio de mi vida:

Ángela escribe: Recomendaciones para los finales

2006-11-24T19:43:00.000-05:00

Algunas pautas para no hacerse mas torturadora la época preferida por grandes y chicos:

Aséese, no importan las circunstancias.
Esa llamada que usted piensa se puede aplazar: debe hacerse
Siempre piense que la situación podría ser peor.
Conozca cada movimiento de Murphy... a los enemigos hay que tenerlos muy muy cerca.
Sea conciente que esa incomodidad con usted mismo, esa no autoaceptación, se llama "ganas de joder" y nadie está dispuesto a hacerse el comprensivo para que usted se sienta mejor.
Por último: conserve la calma si de repente alguien a quien usted guarda un profundo respeto, jura por el aire que respira que "strawberry fields forever" es una composición de los Fabulosos Cadillacs. De no controlarse tenga por seguro que habrá arrepentimiento inmediato.

Liza escribe: la puerta... aunque no gane en concursos de ingenieros

2006-11-16T17:30:00.000-05:00

Las flores aún en la mano, marchitándose en un tiempo record, tísicas, famélicas y desilusionadas por no haber logrado el efecto que deseaban; estaba el pobre de siempre medio muerto en la mitad de la calle siempre desolada, y en un lago de vómitos verdes con fucsia, con la mirada triste y fija en la puerta café que tal vez nunca iba a poder atravesar, y menos podía aspirar a que le fuera abierta. Lo había intentado todo, rasguñar, patear, lijar, morder y hasta tocar el portón detrás del cuál se encontraría su adorada; la de siempre, la que nunca le miraba. Ilusionado en el poder del amor capaz de todo, tomó una limpia muestra en una bolsa ziploc nueva, con una espátula previamente esterilizada y aún sin soltar las flores de su mano llevando todo al laboratorio secreto, cuya ubicación se revelará manteniendo en silencio las indicaciones para llegar a su casa por la Av Cali con Torturadores del Expresidente. Después de saludar a su madre de mala gana, caminó de espaldas y prevenido por los pasillos y las escaleras hasta encontrar la puerta de su cuarto. Saltó dos veces, propiciando un gran estruendo por toda la casa y con éstos encendiendo las luces de su lamentable aposento, mientras las cortinas romanas se cerraban cayendo con más gravedad de la acostumbrada. Se paró de manos, dio cinco volteretas que se le complicaban con la pesada ropa que llevaba y con las monedas que caían de su bolsillo (y esquivaba hábilmente). Sacó la lengua y lamió 30cm de la pared marcados previamente con una cinta roja llena de líneas de un circuito que terminaban junto con la lengua. Mientras la pared lamida se transformaba asombrosamente en una pantalla de colores extraños que se hacían cada vez más transparentes, nuestro protagonista se ponía de pie y bailaba una polka que parecía sonar desde el centro de la tierra - pero obviamente dirigido sola y únicamente a ese cuarto en el mundo-. Todo esto, obviamente mientras se ponía los pantalones tricolor de la suerte.

Minutos después del extraño pero puntual rito, se sentó once minutos, con once segundos en aquella silla que rechinaba, la del computador. Del centro de la pared medio transparente, aparecía una mosca que se transformaba poco a poco en un champiñón, de un champiñón que se transformaba poco a poco en un koala, un pingüino, un oso hormiguero y por último en un humano con nariz prominente. Rápido, tierno, con corbatín y que aspiraba con una de sus mangas. Ciento cuatro milisegundos después, una llave cayó del techo, dejándole una marca entre verde y café como de humedad. El hombre del corbatín metía su mano en el retrete sucio y de agua extrañamente anaranjada, hasta encontrar una pequeña ranura por la cuál deslizar la llave que había caído de la nada. Nuestro personaje se levanta con algo de parsimonia, mientras el excusado se convierte en un tobogán de agua deshidratada por el que éste se desliza tranquila y pacientemente con un vaso de jugo de lulo que tenía del día anterior en una mano, y en la otra la bolsa con la muestra y las flores.

Después de un recorrer el camino a velocidad prudente para no ser multado, el caballero de la armadura de cuero palpaba la forma de quitarse el casco que le oprimía las ideas; el casco plateado que aplastaba el pelo dorado, de las pestañas de burro triste y el protector que esconde la reluciente sonrisa blanqueada por rayos rojos y azules. Había esquivado de forma monótona los acuáticos transportes salados y dulces de la náutica sociedad mojada para llegar a suelo firme. Llegaría a la ciudad antigua de recuerdos de abuelos y quedados, caminaría como cualquier hombre falto de actualidad – hablando de tres o cuatro años – hasta llegar a la casa de puerta café, donde ni siquiera tendría que tocar para que se le abriera y se le llenara de atenciones pegajosas y faltas del hermoso individualismo que le llenaba sus venas egoístas de aires venenosos y dulces como las noches de simulación estelar, de la antigua, de la más parecida con la realidad.

En el agua se veía reflejado, aquel interesante y vibrante ser lleno de adrenalina incapaz de gastar en el resto de sus años de vida, incapaz de que le alcance un solo día para vivir como quiere, para hacer todo lo que no le ha sido capaz de entregar la copia del mundo mejorada versión 3.465. Tal vez la 3.5 le satisficiera, si hubiera más tiempo y menos que hacer, si le programaran de una forma diferente, ¿si le programaban o era un autoprograma?...

En la pantalla gigante aparecían símbolos de un idioma extraño que solo él conocía, bueno él y la mosca champiñón koala pingüino oso y medio humano. Y repasaba en voz alta –de las de trueno – las instrucciones para no equivocarse, para aprender mejor. En aquel tanque en forma de helado de vainilla con chocolate ponía las flores marchitas – las del encanto especial deprimente – con los pedazos de puerta café que había sido previamente rasguñada, pateada, lijada, mordida y hasta tocada, y que habían sido herméticamente guardados en una ziploc nueva. Los revolvía con el cucharón de colores que cambia de color según la temperatura, y le ponía trozos de masmelos en forma de flor (de las que no están marchitas), y lloraba sin gran esfuerzo para poner la pizca de sal que se le había acabado en la cocina. El siguiente paso –gritaba- corazones de vivos abiertos, no importa su raza, su color o su piel mientras despellejaba antiguos amigos que habían ido de visita, mascotas que le habían querido a pesar de los malos tratos, y empleados fieles por los que la madre de nuestro héroe, aún preguntaba.

Un embudo gigante depositaba todo en el disco duro de un computador de tres por tres metros cuadrados de la nueva reglamentación mundial, mientras el servidor intentaba poner orden al sangrientodulcesaladoloroso revuelto. Nuestro ídolo se sentaba ahora en la silla que rechinaba y había bajado la mosca transformer para poder estar cómodo mientras programaba en un lenguaje que solo dos personas en el mundo conocían y era útil en especial en casos de emergencia emocional. Programaba con rapidez y sudor en su frente, de vez en cuando una lágrima de cocodrilo caía desde el ya muerto Amazonas en su nariz fría, y de vez en cuando salía sangre de sus dedos al compilar. Los errores le exasperaban y le ponían una cicatriz más en su ancha y deforme sien; los dedos volaban sobre el teclado, arrastrando miel y mugre de la comida de días pasados de desesperación. Corrección tras corrección, links, ventanas, matrices, declaraciones… ¡Un programa que funcione!

Una vez los pies en la sucia e inteligible antigua tierra, el cabeza dorada sentía inútil el caminar hacia un destino al que lo llevaba su propia voluntad, o la falta de ella. La puerta que se veía a lo lejos, como un punto sucio en la tierra que lo llamaba, pero él no quería ir; era arrastrado por la fuerza de sus pies, que resbalaban en la tierra árida e infeliz que un día sus padres habrían pisado. Se detuvo un momento la gran fuerza hipnótica que lo conducía hacia la puerta para comprar una oblea clásica y un raspado de los que ya no vendían en las aguas del planeta de versión mejorada 3.465, ni los habían desde la versión 2.0. Había que disfrutar los rincones del mundo, donde todavía la actualidad no los había conducido a la rapidez de las acuamotos y la ropa interior electrónica que no hace corto con el contacto del agua, ni siquiera en contaminación.

El frío del sótano rodeado de agua congelada, le hacía tomarse su helado con más rapidez, para calentar un poco el interior de su ser y que los dedos pudieran seguir escribiendo, mientras al oído muchos espíritus desconocidos, le susurraban funciones nuevas, comandos a inventar, constantes que acumular. Sus ojos lo rodeaban todo, la gran pantalla expelía colores intensos que entraban por los poros del superhombre en cuestión llenándole el cerebro de ideas que solo podían salir. El servidor que le hacía un masaje en los rígidos pies, ponía su grano de arena para que el gran programador pudiera concentrarse en su arduo trabajo, que tal vez un día, salvaría a todo hombre del sufrimiento inexplicable, de aquella enfermedad insertada en los genes y que hace que el hombre de generación en generación, gaste latidos inútilmente, en lugar de administrarlos bien para poder vivir un poco más. Todo ser humano gastaría solo los latidos necesarios, los que guiaran por la expedición de la parte de su vida sensible y falta de lógica, sin sufrir ni llorar, con lo que necesita cuando lo necesita y ni una dosis más, ni una dosis menos; surgían preguntas sin aparente respuesta, ¿cómo calcular la dosis perfecta? ¿Cómo hacer que no se quiera más, si él mismo solo quería más de lo que no tenía y cuando tuviera desearía más? ¿Cómo después de triunfar con ese experimento, volver a vivir modestamente y seguiría pensando en otras cosas para cambiar un mundo que seria para aquel entonces casi perfecto? Había ahora que montar una máquina gigante con su respectivo circuito… Magia, belleza, desmitificación sin par, se respiraba conocimiento y locura en el cuarto aquel. La electrónica unía sus fuerzas con el amor, la electricidad se doblaba con los masmelos y la mecánica bailaba al ritmo de Gali Galeano en su tinte más romántico y doloroso. La tecnología al servicio del amor forzado que abriría esa puerta de par en par. Había que vestirse para la ocasión y limpiar la basura de las conexiones, pero no sin antes… - ¡SEÑOR!- gritó el pingüino desconociendo la concentración de su amo – No ha puesto usted una subrutina para un escape de emergencia, como dice en todo manual del buen constructor. El galán que se ponía colonia trasnochada por tanto días a la espera del final del proyecto, se enojó con su humilde servido arrepintiéndose de haber dejado por fuera del revuelto aquel su corazón de esclavo entrometido. Con la desesperación de probar su proyecto con puerto paralelo al computador, obvió los consejos y decidió ahorrar tiempo que tal vez podría emplear en distracción y diversión. La paciencia no alcanzaba para los diez largos minutos que emplearía el programar una nueva subrutina, además de que el traje de gala que se quería poner, no podía esperar un segundo más.

Una vez comidas las chatarras callejeras, el efecto imán de la casa arrastraba al pobre infeliz como a un tornillo de hierro puro. Él seguía caminando con el torso hacia atrás, como quien no quiere la cosa, y ya viendo el punto café hecho un rectángulo ya podía hasta oler su madera corrompible. Quería tocar tan solo una vez, y no que la puerta se abriera con los mismos poderes mágicos que le llevaban a aquel aposento como yendo a un destino fatal. De repente, un jardín hermoso como la luna de Marte que se veía los miércoles, se le apareció al frente haciéndole recordar las historias románticascursismuylargas de su papá para conquistar a su mamá. Un impulso interior, un llamado de la naturaleza lo llevó a saltar la pequeña cerca color sartén y con el dolor de sus manos, cortar las rosas espinosas de mil colores que entregaría al abrir a puerta por la que no quería pasar.

Era la hora de la verdad, un pequeño control en su mano y otro en la mano de su fiel Koala, oprimidos al tiempo lograrían que por el inalámbrico del ordenador volaran las órdenes de abrir la puerta de par en par, para entrar a donde nunca había entrado y ahora se atrevería a entrar sin siquiera rasguñar. Los nervios de punta, la naturaleza de su vientre lleno de mariposas multicolores mordiendo el interior con furia, al grado de hacerle temblar con violencia, con una enfermedad heredada por el simple, complejo, natural y débil humano. Ahora, atravesaría la máquina y volvería para anotar en su bitácora las experiencias fantásticas de su fabuloso experimento, y en su diario, la historia de su primer amor.

Estando enfrente de la puerta, y esta no se abría, por primera vez tocaría y la emoción casi no le dejaba estirar el brazo. Con algo de dificultad y preocupación, se concentraba para accionar sus músculos cuando de repente un viento huracanado lo azotó transportándolo a un lugar extraño y nuevo para él, en un cuerpo insólito y bien vestido. La voz de un oso hormiguero le consolaba y preguntaba si se sentía bien. La nueva sensación se hacía fantástica y singular, tanto que la sonrisa de satisfacción por tocar la puerta no se comparaba con la impresión de libertad que lo abrazaba. Por miedo a que la ocasión furtiva terminara pronto, se desesperó, tomó una silla y empezó a romper todos los aparatos que aparecían a su alrededor. Destruyó hasta que escuchó la voz del pingüino, indicándole que no hacía falta destruir, porque no había una función de escape. A lo que el hermoso ejemplar de león, convertido en un triste ratón sonrió y terminó un jugo de lulo a medio vaso, para no despreciar.

Con un simple control en la mano y sin tocar, la puerta se abrió de par en par, con abrazos exagerados, besos desesperados y gritos desenfrenados, que le hicieron desear haber puesto una subrutina de escape en su nuevo programa con cambio de hardware.

Liza Escribe: Carta a la Rusia que ya fue

2006-11-07T18:24:00.000-05:00

Mi muy apreciado Fedor Dostoievski: Te escribo desde una región que seguramente jamás habrás escuchado siquiera nombrar; lo importante es que te verás identificado con algunos de los temas que trataré. Te escribo porque aunque no me conoces, yo a ti sí, te conozco hasta donde puedo, hasta donde el 'idiota' que todos llevamos dentro por la sumisión nos lo permite. Te escribo porque el azar me permitió saber de ti. Pongo letras en este lugar con tu misma condición de un ingeriero sin convicción, de condición y decisión. Tus poderes de ser extraordinario, te permiten mezclar lo que todo el mundo pensaría que no se puede. Juntas lo que carece de arte -no de belleza - lleno de utilidades prácticas y modernizantes y por el otro lado algo hermoso, un mundo sin formas ni ciencia, eso que como diría un coterraneo mío, 'al fin y al cabo no sirve para nada'. Me sorprede tu capacidad de sentarte en un parque -como si el tiempo ingenieril no existiera - a observar y abstraer, mientras yo no podría dejar de recriminarme el preferir lo hermoso a lo práctico. Bueno, ya he de concentrarme en el motivo principal de esta carta, y es una pregunta concreta - o no tanto- un interrogante dolido que llena mi ser, que me pone irónica y me hace sentir impotente, la incapacidad de un ingeniero para ingeniar... Me asusta en sumo grado llegar a un punto tal en que no pueda ver más de lo que debo, para encerrarme en el cuadro lógico, que cierra el mundo capitalista y te hace olvidar de lo que realmente importa, pero te hace feliz. Me hubiera encantado tener dos minutos de tu agradable tiempo, ya agotado en esta tierra, y que pudieras ver la tristeza de un arte creado por la ciencia, donde lo bello es lo tradicional, donde el sentirnos como hormigas debiera interesarnos... sintiéndonos patéticos frente a granadillas y tomates gigantes. Y aún más triste, que las actividades colegiales llenas de trivialidad y apuro, donde la sucia pintura de motocicletas y el consumismo se vuelve atrayente, quedando el arte ahogado en una fuente pobre de monedas representando credibilidad, entre adornos navideños... Sus días de tonterías están contados, fueron 5, tristes, que se repetirán... pudiendo hacer de ellos un espectáculo colorido de libertad y conocimiento verdadero. Te dejo descansar, disculpa mis quejas.

Ángela escribe: Remake electrónico

2006-10-18T21:38:00.000-05:00

Hace unos instantes:

Angelita dice:

bien, aquí como con sueño pero esperándote para hablar contigo

Angelita dice:

y para suplicarte que me pases el micro

dave.exe dice:

jejej. listo pero tengo que buscarlo

dave.exe dice:

lo tengo en otro disco duro

dave.exe dice:

de una...manana te lo tengo

Angelita dice:

seguro???

Angelita dice:

puedo confiar en ti??

dave.exe dice:

sikas parcerita

Angelita dice:

buscalo ya

Angelita dice:

ponte en eso... ponte haypel!

dave.exe dice:

jejeje sacale chispas a microstaltel

Angelita dice:

eso!!!

Angelita dice:

préndete en fuego como un displaytel

dave.exe dice:

jejejej

dave.exe dice:

que tu eres Escuelera street fighter

Angelita dice:

JAJAJAJAJJA

Angelita dice:

esa estuvo buena

Angelita dice:

dudo que pueda superarla

Sin duda alguna David es mi favorito

Liza Escribe: uff

2006-10-12T18:29:00.000-05:00

El día de hoy estoy demasiado desilusionada del estado del mundo, más de lo normal. Puede ser que me queje mucho, ya me conocen muchos, y soy así. El cuento es que hoy miro a mi alrededor y me sorprendo más de lo triste que vivimos y de lo mucho que aguantamos, de que bajamos la cabeza y seguimos el montón porque no hay nada que hacer... Paso por la calle y veo gente que tira basura al piso, habiendo una caneca a 2 metros. ¿Por qué vivir así? ¿por qué no tener consciencia que esto también es nuestro?. Si transmilenio no hace nada por cambiar, por qué nosotros no cambiamos nuestra mentalidad, hacemos filas, respetamos los puestos, le cedemos el lugar a quién más lo necesita... No puedo entender... Me indigna. No tenemos paciencia, queremos ser los primeros en todo sin hacer nada. Ignoramos a alguien por alguna estupidez... despreciamos a los demás sin razón alguna. ¿Egocentrismo?¿falta de caridad? ¿qué nos pasa?

Ängela escribe: Disertaciones filosóficas en el ámbito místico

2006-09-29T08:09:00.000-05:00

En realidad lo que menos me importa son tus ideas, sólo quiero ver cómo las defiendes

A. M. Torres

Angela escribe: como en ese capítulo de los Simpson

2006-09-12T20:40:00.000-05:00

Uno quisiera meterse en este video y repartir el guaro en semejante parranda

Angela escribe: Existe alguien que...

2006-09-05T18:12:00.000-05:00

No quiere cumplir cinco años por que le gusta el número cuatro. Cuando grande quiere ser Strawberry. Llora si ella misma no es quien clava el pitillo en su jugo de cajita. Tiene dos mascotas imaginarias: un gato y un perro que caben su mano. Me dice tía.

Angela escribe: "El tiempo es un efecto fugaz"

2006-09-02T22:29:00.000-05:00

Las imágenes se entrecruzan y echo de menos los insultos que otrora inventé muy especialmente para ti y que me salían con tanta facilidad. Agoté todos lo motivos para desearte una enfermedad desconocida. Se me acabó la rabia, se me esfumó el dolor.

Mierda, el futuro es mas incierto que nunca

Ángela escribe: El peso de la crisis

2006-08-23T07:40:00.000-05:00

Que un señor de aproximadamente 70 años, se pasee a las 8 pm, en un semáforo, con una bandeja, ofreciendo ensaladas de fruta en vasitos desechables, con una bolsita plástica cubriendolos y con cara de no haber vendido ni medio. Y que dos hombres que rondan los 35 años, se paren todo un día, en una esquina cualquiera de Bogotá frente a una báscula casera, ofreciendo pesar a las personas por "cualquier monedita", no sólo me deja preocupada, sino que ademas quisiera romperles la madre a todos los promotores de esta ceguera:

Angela escribe: HaloScan no muerde

2006-08-13T19:06:00.000-05:00

Dejemos una cosa clara antes de continuar con toda esta farsa.

El hecho de que usted estimado lector haga click sobre la opción Comments que aparece luego de cada post, no desatará una maldición sobre su casa. Dejar un comentario no hará que uno de sus hijos salga gay, ni recibirá una llamada donde le digan del otro lado: “seven days”.

Se escribió: ODA AL SERVIDOR (Lo que todos piensan pero nadie dice)

2006-08-09T11:47:00.000-05:00

¿Qué sería de un cierre de vacaciones sin una cita contigo en una fría madrugada?

y aunque la respuesta es compleja, la letras se derraman en la pijama. El lecho ya casi hundido hasta el piso pide un descanso y derrocha adrenalina.

En la víspera de la fatídica madrugada, la madre regala un beso [nostálgico

sabiendo que aquellos días de cordialidad terminarán; que su pequeño retoño volverá a ser la máquina frívola y displicente de [antaño apenas los mundos internos de la máquina infernal ofrezcan [mezquinamente una luz rectangular de no más de 17 pulgadas

En la oscura víspera el cuadro desesperado de la progenitora

Que lustra el aparato que albergará en sus entrañas Al madrugador y decisivo servidor, mientras en sus pensamientos ruega: Que pueda comer y dormir, que lo vea mas seguido

Como en el piano, los dedos vuelan como mariposas por el teclado [numérico

Ni los ojos alcanzan a percibir sus rápidos ires y venires seguidos de un [clickeo veloz Los insensibles cuadros verdosos de “progreso” hacen su aparición [triunfante Y lentos como agonía, burlándose del dolor ajeno hacen su entrada triunfal sin salida

Los perversos cuadritos hijos de… su madre son,

Muestran su poderío al cambiar segundos por horas Y es ahí donde el dios de los dioses toma su decisión Y los mortales con conexión telefónica y los semidioses con banda [ancha se sientan en una misma mesa, la misma porquería

Murphy se apropia del corazón de la ciudad, de la gran probabilidad de lo improbable

se abre la puerta a lo esperado, que se sabe será imprevisto y ante nuestros ojos impávidos vemos cómo los cupos se van como [agua entre los dedos el corazón late muy rápido, la respiración se agita, los músculos se [tensionan

La magia de los mundos en cuadros blancos vacíos

Del irónico servidor que se retuerce de risa Y reúne en una sola planilla A la crema y nata de los atrasados

En memoria a mi amigo CC, que descanse... aunque sea un minuto en el día

Liza escribe: el niño de las estrellas

2006-07-15T22:59:00.000-05:00

- ...desde esa noche no he podido dormir, me la paso todo el día pensando si se marchará como llegó, qué pensara la gente, qué nos harán si lo descubren?

-Mujer ya déjame dormir, mira que a los que les puede interesar saber algo de él, ya lo saben y los demás, no se lo van a llevar para hacer experimentos, ésto no es una película.

- Y su...

- Ya te lo dije, le regalaremos eso convertido en vaca, ya nadie va a saber. Él la paseará todas las mañanas como a cualquier mascota, la alimentará y hablará de ella a sus amigos.

La mujer se calmó un momento, cerró los ojos y minutos después, se levantó violentamente de la cama.

-Y... si no se parece a nosotros?? - preguntó la mujer llorando -

-Déjame dormir, déjame dorm...

-R2D2, métete ya en el canasto que vamos a llegar tarde!!!- gritó la pequeña de ojos oscuros - déja de mirar las estrellas de una buena vez, que no te van a enviar obsequios.

-Déjalo - respondió enojada la niña de pelo dorado - ven más bien y te enseño los tres reyes magos, como van por su camino muy contentos.

El pequeño disminuyó aún más su tamaño hasta que pudo meterse en la cesta, cerró un momento los ojos, mientras las bicicletas iniciaban su viaje de regreso a casa. Iban más rápido de lo común, y el imaginaba volar cerca a la luna, como E.T. lo había hecho. Abrió suavemente los ojos viendo aún los tres reyes magos. Una vez más cerró los ojos para reacomodar a su gusto a las estrellitas formando casi un triángulo y con un dedo los dibujó en el cielo agregando una más, pero la bicicleta se tropezó y el pequeño salió a volar por el aire cayendo violentamente al suelo y derramando el valioso líquido rojo a la madre tierra, todo, menos una gota que subió cambiando de color a medida que se alejaba, agregándose a las otras estrellas. Subió su dulce mirada al cielo, de donde venía sin saberlo, y el universo por primera vez entendió que ese pequeño le soñaba para que pudiese existir.

El que lea, entienda: FC 24 R2D2.

Se escribe: mejor sacarla que sentirla

2006-06-30T15:45:00.000-05:00

Mi querido y eterno duende: Es complicado sentir, de eso estoy completamente segura. Debes perdonarme por hacer de la carta más personal y cursi, un post y en un blog no tan famoso, peco por doble lado, por no darte la importancia suficiente, y por imprudente; igual me conoces, creo. Pasé días infames, me corrijo, pasé meses infames llorando por lo que no debía, por lo que no debí… pero ya sabes cómo es el cuento. Lo bueno fue que pasé de necesitarte a extrañarte, y aunque duele y tengo un vacío muuy grande, mejoró la situación, lo habrás notado. Lo peor del cuento es que hay un duelo por todas las cosas, y el mío, o al menos, mi manera de sobrellevarlo y superarlo, no es enterrarlo como muchos lo hacen, el mío es el enojo; eso quita la tristeza. Para superar una pérdida, me enojo con lo que se fue, Cómo es posible que me deje! A mi! Si nunca la embarro y ya… Bueno, aunque ni la mitad sea verdad de todo lo que llego a pensar (sobre todo lo de embarrarla), me ayuda a sobrellevarlo, pero contigo fue diferente. Contigo lo único que hice fue recordar lo hermoso que marchó, la posibilidad casi imposible de que algo tan maravilloso me vuelva a pasar, las muchas cosas que sentí, y que es muy poco probable volverlo a sentir. Los días que pasé al lado del teléfono – la única vez que hice algo así -, lo mucho que me alegraba tu existencia y la mía. La mucha alegría que me daba el hacer lo que no debía, vencía el hombre sensible al racional, pero no importaba en ese momento, porque ese hombre sensible, la pasaba como en un cuento, como nunca pensó que iba a estar en el ya reconocido lapso fugaz y furtivo. Por todo eso, muchas gracias hasta por el dolor, por si no vuelvo a pasar por esas. Por lo reciente, por la decisión que ya habías tomado y retomaste, no puedo nada más que admitir que se me rompió el corazón una vez más, porque como la soñadora que soy esperaba que se repitiera o no terminara o más bien se mantuviera como estaba. Una aclaración más, me enamoré como pensé que no se podía, y me matan las noticias del metal-barrera tal vez por eso, y aunque sigo enamorada, aclaro que es enamoramiento crónico del recuerdo, y el recuerdo DUELE, ni idea por qué, si logro saberlo te lo explico; solo te lo cuento para aclarártelo porque algo tenías que ver. Que tengas buena vida, buen futuro, yo ya tuve un buen pasado gracias a ti y sé del buen futuro que me espera. Se te quiere tanto como se te aborrece, así que hay empate.

Liza escribe: el chocotraficante

2006-06-22T11:09:00.000-05:00

Érase una vez un joven muy elegante, no se ponía jeans aunque usara tenis. Era un hombre tan formal, que cargaba plumas de animales en extinción para escribir aún en los papeles más impíos. Religioso por días, caballero a condición. No sonreía mucho, aunque reía de vez en cuando; no hablaba mucho, pero su rostro mostraba más que las palabras, al igual que su contínuo movimiento de cabeza indicando desde la negación hasta la indignación por los comentarios triviales y sin sentido que solían hacer casi todos los que le rodeaban, por no admitir que todos. Había perdido el poder de asombrarse, por tanta pendejada humana... realmente habían personas para todo!!!. Escuchaba música no muy común, no tan sombría y muy explícita. Admiraba a quienes admiraban pocos. Pensaba y actuaba cuando debía, cuando tenía. Respondía y se protegía con una carcaza que ojalá fuese de esmeraldas y diamantes. Amaba las camionetas de las costosas, y todas estas cosas combinadas con su peinado siempre organizado y su vida muy puntual le llevaron a comprar un anillo de los que usan los hombres que tanto admira, al igual que él, en el dedo índice y con una piedra preciosa, como los ojos del país. Todo aquello, no se supo nunca si fue propio gusto o amor del pleno y llano, amor familiar del que ya se olvidó, no se sabe si es el primero y si va a ser el último... Aún hay temores, y él los tiene, porque quienes en el pasado han tenido amor por su familia, luego disfrutan de un beneficio verde, plateado y dorado, llegando otro amor, pasando ese amor de lugar de corazón... Hacía muchos años, y como en otros países no pasaba, se había prohibido el cacao en todas sus formas. Ni medicinalemente, ni a los chocoadictos por piedad, ni para los santafereños... Jet había quebrado, Melvin buscaba trabajo en fiestas infantiles. Él decidió, por razones ya expuestas, buscar quién le vendiera cacao a buen precio, quién le hiciera barras de chocolate, a mejor precio y quién empacara muy bonito. También buscó otros que las vendieran en tiendas clandestinas, y vendedores ambulantes que las escondieran debajo de los letreros de "Minuto a 400", o debajo de las demás chucherías. Sin buscarlo, encontró a su mano derecha, o izquierda, ya que era un manipulable y lambón hipoglicémico, que desde que se había prohíbido el chocolate, no hacía más que soñar con viajar a la tierra de Hansel y Gretel, así se lo comiera la bruja. El hombre le seguía de cerca, y se encargaba de probar que cada uno de los productos fuera de la mayor calidad, y gracias a su amplio conocimiento, daba el visto bueno u ordenaba amargar o endulzar más; aún cuando vivía pálido y mareado, era una buena compañía basada en la fidelidad del adicto. Una vez que logró introducir sus cargamentos internos, las regalías empezaron a bañarle en oro, en fresas con chocolate, en choquis y demás. En cada esquina un niño o un adulto - en especial los primeros - tenían el rededor de la boca de un color marrón, a veces con manchas de otros colores o trozos de maní o almendras, dependiendo de la modalidad que consumieran. El chocotraficante ya nunca andaba solo, detrás de su camioneta último modelo de ojos negros, le seguían otras no tan vistosas, y luego motos por montón. Aparecía a la cabeza de los más buscados reactivadores de economía, y contradictorios de los planes ya montados, era el principal enemigo de la ARGDPCC (Asociación rehabilitadora de gordos y diabéticos por causa cacao), quienes lo buscaban desesperadamente sin mucho éxito, ya que manejaban políticas de trabajadores egresados de la institución, a quiénes era muy fácil sobornar, y recaían con frecuencia. Solía personalmente asistir a colegios y escuelas, a parques y heladerías, a chiquitecas (a ellas asitía con guardaespalda) y jardínes, a McDonalds y otros, dándole a probar a la nueva generación las delicias de lo prohibido, y convenciéndoles de la importancia de compartir con los demás sus alegrías. Les compraba a sus trabajadores, elegantes triciclos en los que podían camuflar la mercancía. En muchos casos se intentaron cambiar Max Steels por al menos una barra. Las casas de empeño se llenaron de autos de Barbie y cocinitas Fisher Price. El chocotraficante repartía muestras gratis furtivamente a la salida de saltarínes y trenecitos de centros comerciales, en el tunel y cerca a los rodaderos. El sabía que vendrían por más. Pero la cosa no paraba ahí, a los adultos también se les repartió muestras gratis hasta en los museos, aunque en su caso no fue tan serio, algunos tenían más control, aún cuando otros pagaban con kilos de heroína un par de barras. Don chocotraficante nunca más tuvo tiempo, ni siquiera para pensar como tenerlo. Nunca pudo practicar Yoga, ni volver un paso atrás. Había logrado sus objetivos, pero los había olvidado. Se había alejado de lo que había logrado, y lo notó, y se entristeció. Para no hacer duelo, le invitó al cielo a llorar por él. La policía y los DRR (diabéticos realmente rehabilitados), dieron rienda suelta al albedrío mundano, decidieron, que definitivamente era mucho mejor que la gente escogiera y ya no gastarse tanto dinero con despliegues maravillosos, así que se legalizó de nuevo, a modo general, el uso del chocolate. El chocotraficante, se guardó en los bolsillos lo que pudo, y se afeitó el bigote para que no lo reconocieran, se quitó el anillo y se puso gafas, cambió la camioneta por un simple Ferrari y volvió a la salida de la ciudad de antes, con los patos y los libros de siempre. Con el sufrimiento y la preocupación futura, con los amigos que no conoció, y con la letras que hoy conoce. Con la nobleza que nunca muestra, y su gran corazón. Con su gran mente y sus ganas de ser, con sus posibilidades aún mayores. Como siempre, no come chocolate ni ocasionalmente, prefiere las galletas - de las que no tiene chocolate en ninguna de las formas, obviamente -, la lucha como nunca, pero está más tranquilo que siempre. (Y ese fue un final feliz).

Angela escribe: Sin título

2006-06-21T11:44:00.000-05:00

Pasó otra vez. De nuevo mi corazón se rompió en pedazos. De nuevo por quien menos lo esperaba. De nuevo por causas desconocidas. De nuevo ese rencor insoportable. De nuevo a empezar de cero. De nuevo a seguir dando todo. Gracias infeliz

Angela escribe: Un adiós sin Dios

2006-06-07T00:24:00.000-05:00

Te fuiste de mí en el momento exacto en que no podíamos estar mas cerca. Ahora no sé si tu partida es para siempre, pero prefiero pensarlo así. Estoy tan cansada. Evitarte me desencaja el carácter, me desestabiliza, me confunde, me enfurece, me seca la imaginación, me aburre.

Los dos sabemos bien que no debimos dar ese paseo sin retorno por el Eje Ambiental. Pero ya es tarde y aquí nadie ganó nada. La vida no nos dará una segunda oportunidad... no merecemos tanta suerte. Estamos malditos, creo.

No hay rencores (júralo), aquí no termina la historia. Si acaso me voy al cielo, saldré a visitarte para hablar de cómo nos fue y tomarnos las cervezas que, por miedo se quedaron esperando en tantos bares.

Angela escribe: Noches de messenger vetiao

2006-06-03T23:19:00.000-05:00

En momentos en que "una" necesita de una voz amiga...

*Fabian Andrés dice:

y que haces?

Angelita dice:

aquí en mi casita tratando de que el interné de alguna forma llene el vacío existencial que me invade

*Fabian Andrés dice:

mmm veo

Alguien tiene una pistola que me venda? ... baratica?

* El nombre del personaje no fue cambiado para someterlo al escarnio público por mostrarse tan compresivo

Liza escribe: Democracia

2006-05-31T09:29:00.000-05:00

Atendiendo los pedidos de muchos ardidos, como yo, por el cuento de las elecciones pasadas, me pongo a escribir unas letras arriesgando mi integridad personal a causa de la ideas locas que suelo tener casi todo el tiempo, la inconformidad que embriaga mis venas noche y día... Con lo que sea, eso me me mantiene viva. Un día antes de las elecciones todavía tenía la esperanza de que bicho de la responsabilidad le picara a la gente,y que si seguían apoyando a sus candidatos, sean quienes fueran, lo hicieran por una razón lógica y sentada. Que se dieran cuenta que la votaciones no son una vaina de tacharle la cara a un man, sino que tiene que ver con la vida de todo un país, con los niños que están aprendiendo lo que no deben-en el buen caso de que esten aprendiendo algo-, que tiene que ver con la comidita de ellos mismo pa'l otro día, con los manes que están tirados en el piso esperando que les caiga comida del cielo o que las costillitas de su hijo dejen de agitarse con tanta rapidez sin dejar de detenerse del todo. Hombre! sufrimos y no todos de igual forma no con la misma intensidad ni en la misma situación, pero estamos cobijados bajo un mismo manto de patria. Estoy indignada con el país por no haber leído, por no haber escuchado, por no haberse interesado. No me enojo por que hayan votado por x o y persona, me enojo porque NO SABEN POR QUIÉN VOTARON, porque no se fijaron qué pensaban o cómo iban a desarrollar lo que dicen que proyectan, cada cual puede pensar lo que se le antoje si sabe por qué se le antoja... en fin... mejor me callo y sigo de corderito, porque al paso que vamos va a ser menos arriesgado pintarle cachos a Fidel en un rincón cubano.

Liza escribe: Para todos ustedes, la madre... jejeje

2006-05-14T23:22:00.000-05:00

Odio este cuento de las fechas comerciales, pero si hay que afrontar que nos obligan a recordar cosas, a enterarnos de cosas, y a veces hasta lo agradezco.
Me disculparán el sentimentalismo, la cursilería, pero voy a aprovechar el medio para expresar un par de cosas que no soy capaz de expresar verbalmente... Los que me conocen asentirán.
He visto muchas cosas en mi vida, pero lo que más me ha impresionado es ver a una mujer, que desde sus más tiernos años de juventud, esos años en los que uno está pensando en la rumba del sábado o en la salida trivia, andaba pensando en qué hacer para sostener en un mundo difícil a dos peladas; una medio traviesa, la otra medio autista. Fue capaz de trabajar de sol a sol, aguantar injusticias, apretones, insultos y mala vida, por hacerlas felices. Almorzó a las 10 de la mañana por muchos años, y llenó sus zapatos de barro por una causa que agradezco... porque yo soy la mitad de ella.
Hubo lágrimas muchas veces en sus ojos, pero la resolución firme y el corazón abierto hasta el desangre las ignoraban. En su alma se iban acumulando cargas como dinamita, que no explotaron sino que se convirtieron en flóres. Se esforzó, y fue valiente, cerró los ojos a lo malo y solo vio lo bueno, lloró por mi en un hospital cuando creyó que morí, decoró mi cuarto con besos de porcelana, adornó mi sueño con tortugas y caballos, me llevó a pasear en un escarabajo que aún vive en mi cabeza, me protegió de todo, me enseñó con paciencia y amor, me llevó de la mano por lo malo y me puso adelante en lo bueno... Y para colmo, todavía lo sigue haciendo.
Me hizo lo que soy, o la parte buena de mi se la debo a ella, mis ganas de progresar están en ella... y todo eso se lo agradezco, y como borracho melancólico, le pido perdón por mis conocidas y mundiales embarradas.
TE AMO MAMÁ

Liza Escribe: Historias de bus

2006-05-10T09:56:00.000-05:00

Después de un abrumador y monótono día de trabajo, el hombre se subió al mismo azul y desocupado bus, el de siempre. Se subió a tiempo para que no le cogiera el aguacero que desataba el largo y poco prudente invierno en su país de siempre, en su ciudad de a veces. Mirando por la ventana pensaba si mejor hubiera sido mojarse, sentir la lluvia cayendo en su impermeable cabeza lateralmente blanca - no por la aventuras sino por el tiempo -. Tal vez hubiera sido mejor mojarse, sentir la lluvia rodando por su rostro como el rocío celestial que es, sentir la ropa ajustándose a su cuerpo, sentir el frío del particular anochecer, sentir algo, en tanto tiempo falta le hacía. Ahora estaba como cada tarde, observando en el trancón la iglesia de la 11 mojarse, y su campana oxidada del olvido. Estaba ahí, mirando, sentado en la silla del bus azul junto a una ventana, como siempre, esperando que en menos de dos cuadras se subirían los 'pelados' de la universidad esa, y con sus cometarios triviales lo llevaran como en una nube de tonterías hasta su hogar y le hicieran olvidar las pendejadas de vivir. Quién se sentaría a su lado en esa ocasión? Pero esperen un segundo, el bus se detuvo inusualmente antes de llegar al territorio universitario, se ha subido una mujer pequeña y graciosa, despampanante solo para él, con un traje que parecía ser un conjunto elegante, pero al observarlo mejor se notaba que era uno muy común que buscaba tener el efecto que en esa ocasión tuvo en él. En un segundo se había descubierto, no era ejecutiva, ni de las bajas, no tenía la edad y aunque lo tratara de aparentar no tenía la presencia. Tal vez secretaria, tal vez solo de medio tiempo, de las que llegan a su casa a recordar que también están en una universidad. Era hermosa, la más hermosa -solo para él-, curiosa, delicada, sus movimientos eran leves y dulces, tiernos. Él la contemplaba sin disimular, pues a ella no parecía importarle, o al menos importunarle. De vez en cuando dejaba de ver la mujer para mirar por la ventana, con el dedo índice largo y algo reseco limpiaba la empañada noche de luces de comercio, las gotas caían en forma de gotas al suelo, y terminaban en un charco en forma de circulitos perfectos, concéntricos, perfectos. Ahora ella le lanza miradas más por lástima que por algo más, pero el no se fija porque tiene su vista concentrada en otro lugar. Pobre hombre, con su aspecto agobiado y su imposibilidad de quedarse quieto mientras el viaje transcurre... Pobre hombre, sin problemas, le agobia el no tener en qué pensar. Lentamente la mujer hizo una maniobra para arreglarse el pelo, pero fue tan lento, tan despacio que todo parecía truco de un cinematógrafo juguetón. Y a esa velocidad risible, se quitó la moña del pelo y se la puso en la muñeca derecha y con un ademán de experta en la materia, tomo el pelo a modo de tornillo y deslizó la moña hasta el principio de su pelo haciendo que las puntas se ondearan de lado a lado y uno de sus rizos le rozara la barbilla mal afeitada... y recordó, pensó en aquella mujer de su juventud, esa que se había llevado todo, que era tan bella como la que estaba a su lado, la que sí le rozaba con sus hermosas y níveas manos, la que acariciándole le hacía sentir que nada tenía sentido después de ella, y nada lo tuvo. Pero podría volver a tenerlo... solo si ella no fuera tan joven. ¡El muchacho de las pizzas!, ese mismo que estaba en la esquina de las fotos así lloviera o hiciera sol, ¡carajo!, ya se tenía que bajar.

Liza escribe: Feliz cumpleaños ANGIE

2006-04-30T12:50:00.000-05:00

feliz cumpleaños!!!! que te sigas arrepintiendo de muchos errores más, porque así aprendes y te dan más ganas de ser mejor - aunque si decides no embarrarla te va mejor -... que sigas envejeciendo hasta que llegues a pensar que "todo tiempo pasado fue mejor", que llegues al momento en el que no sepas manejar al menos 20 de los aparatos comúnes de la nueva generación y no te importe!, que tengas sobrinos que te inviten a rumbear - o que les de pena llevarte a rumbear -, que prefieras quedarte el fin de semana viendo peliculas de los años mozos en lugar de salir - igual estará haciendo mucho frio o mucho calor - . Que llegues al momento en que te parezca supremamente indecente, inapropiado, merecedor de la silla eléctrica la nueva moda de tus hijos. Que llegues al día en que salir a un centro comercial te eleve al máximo de adrenalina. Se le quiere parce, gracias por todo, y bacán seguirla compratiendo con sumerced - así esté mas cucha que yo - que le toque más tiempo lucharla, suerte. Su compañera de blog... PDT: para no quitarle protagonismo a la cumpleañera, se les ruega el favor a los visitantes del blog, vean el post debajito de este, que es el importante de hoy.

Ángela escribe: 6/25 de siglo

2006-04-29T23:58:00.000-05:00

00:01 de la madrugada. Técnicamente para esta hora mi edad se incrementó en uno.

Me concentro y pienso que estos años se han vivido bien... ¿Que si se pudieron vivir mejor, que si me arrepiento de algo y que si no me siento vieja me preguntas??... OBVIO !!

Escucho: De mis pasos - Julieta Venegas

Liza Escribe: Letras por goles

2006-04-25T22:19:00.000-05:00

Uno de esos días habías salido a entrenar como todos los días de tiempo libre, llevabas los guayos de siempre; ya no tenían el mismo color, y algunas rayas estaban pintadas por el tiempo y el uso, pero le daban un atractivo peculiar. Te habías peinado con más esmero que gel, pero te devolviste a borrar con agua tu trabajo, para evitar las burlas de los del parque que atenderías ese sábado con olor de domingo. No dudaste en usar el mejor de los desodorantes, pero vacilaste al aplicarte colonia en el rostro, y de nuevo lo borraste con agua y algo del más económico de los jabones. Después de limpiar el balón con el trapo azul de la cocina empapado de agua y jabón en polvo disuelto, te pusiste crema en las manos y saliste tarde al partido que te esperaba hacía 15 minutos. En el camino pensabas que a tu amiga, esa, la vecina, le dedicarías uno de los goles, el primero; solo en caso de que no asistiera al partido, porque si asistía ya mejor lo utilizabas para dedicarle el gol a la niña con la que estudias, esa que te quita el sueño, pero a ella se lo quita otro, al que se lo quita otra... Llevabas en la maleta dos botellas de agua sacada directamente de la llave (porque Bogotá tiene el mejor acueducto...), estabas preparado para la sed, y para ahorrar el dinero e irte de farra con tus amigos, tal vez esa noche, tal vez otra. Te abuchearon por llegar tarde, y te sonrojaste un poco, pero sin prestar atención, te sacaste el pantalón y empezaste a estirar para calentar la mañana. Saltaste un poco y te concentrabas para no perder la idea de los goles que les meterías al equipo contrario, estarían de buenas ese día los que quedaran en tu equipo, tenías más energía que cualquiera... Menos mal no te habías puesto la colonia, te hubiera ido peor. Comenzaron el partido, y aunque no fue tu culpa, ni la de tu oponente, las dos piernas se cruzaron, estando en desventaja la tuya. El dolor te subia de las extremidades al rostro, tus ojos no soportaron la presión del rojo y brotaron lágrimas de tus ojos, y llegaron a bañar tus rodillas ya verdes por el pasto que te quería colorear. El dolor no te deja pensar y no entiendes para dónde van tus compañeros que corren de lado a lado, te suben a un auto que desconoces y el dolor te empaña los pensamientos. Luego de un agujazo en el brazo, y un respiro profundo, todo se vuelve más claro y te avisan que figuras de metal te compañarán por mucho tiempo y que ya no tendrás que preocuparte por peinarte o despeinarte, al menos en mucho tiempo. Te condenan a muchos días de cama y las visitas de caridad que tanto dices odiar y tanto te gustan. Siempre pensaste que la carcel sería buen lugar para empezar a leer, ahora recibes cartas, las rescribes y las respondes. Ahora lees libros y sacas otros, o al menos en fragmentos. Lees, lees, lees, y eso que leíste se lo vas a dedicar a tu compañera en casi todos los trabajos, a menos de que te visite ese día, porque si te visita, mejor se lo dedicas a la niña que te quita el sueño... ahora te llama mucho y no te deja dormir...

Angela escribe: No vuelvo a fumar esa porquería

2006-03-31T18:21:00.000-05:00

Si las llaves aparecieron en la mesita junto al teléfono, habrá que asegurarse que no estén sobre la cama. Porque si aún teniéndolas en nuestras manos, estuvieran en otro sitio de la casa, descubriríamos una anomalía tremenda que cambiaría el curso de nuestra historia. Y aquí no tiene discusión la posibilidad de dos o mas juegos de llaves iguales, que es por de mas descabellada. No es una estupidez. En verdad se debe tomar el tiempo necesario para confirmar lo que por simple flojera asumimos como una certeza.

Por si las dudas, de ahora en adelante, me pondré en la labor de descartar cada suceso que pudiera desmentir un evento que en el pasado, por mi apego al mundo, diera por hecho con cualquier prueba, acaso aparente, de veracidad. De aquí en adelante, si está muerto debo asegurarme de que no esté vivo. Si me saqué un uno en el examen será mi obligación agotar hasta el último recurso en la búsqueda del examen con la calificación perfecta. Buscaré demostrar que, posiblemente existe alguna suerte amor paralelo a tanto odio.

Lo siguiente es para compensar las imágenes tan tristes que se han publicado últimanente con algo muy pero muy bello

Liza Escribe: Ahora te entiendo Silva; parte III

2006-03-29T21:27:00.000-05:00

...Con todo este cuento de amores gané y perdí. Me di cuenta de que a las mujeres nos gusta que nos hablen, aún cuando no creamos, y así muchas de mi mismo género me vieron interesante. La experiencia me sirvió para darme cuenta de lo que no quería… Obvié la curiosidad, no creo me haya hecho falta, igual hay gustos de gustos, y eso lo pongo como testimonio; como decían en un comercial “en la variedad está el placer”… Y así es el mundo, una combinación de placeres, o variedades, que en este momento los axiomas, creo yo, me darían la razón. Experiencias no faltaron, pero siempre resultaron vanas al lado de mis letras felices. Nunca lo dije, y muchas veces lo disimulé, necesitaba un poco de mundo para no parecer demasiado aislada de las conversaciones de la media hora de las onces. Ya estaba enamorada de algo no palpable, de letras, de palabras, de frases… Solo necesitaría encontrar una excusa, un espejo de mis amantes, algo con qué materializarlos… Y fue así como me enamoré de quién sabe qué cosas menos de lo terrenal. Me enamoré de lo extraño, obvié en la mayoría de las veces el físico que tanto estorba y tanto atrae. Empecé a tener aventuras con el aire que me olía a flores conocidas, a esperar un casino para jugarme la vida con los franceses, a internarme en Zipaquirá a ver que tan bueno salía de allá, y a tomarle fotos a un Príncipe de Asturias que vive a las afueras de Bogotá. Por ahí también me dieron ganas de leer en Latín y en abadías, de razonar en griego, de hacer esculturas, de ver momias… de vivir comiendo cheese cake o escuchando poesía improvisada… Tomé la decisión de enamorarme del amor, esperando que algún día alguna otra cosa tome forma física para pasar el tiempo, mientras espero que el sentimiento del que he estado hablando y que tal vez desaproveché la primera vez y las siguientes fueron borradas con licor, tatuajes e historias de mujeres fáciles exista y no sea una excusa para no aburrirnos tanto en el mundo aburrido y cruel… Ahora te entiendo Facundo, a mi no me gusta tanto que me digan Johanna, y tampoco quedarme tanto tiempo con algo que ya gasté en el papel, pero a veces, sabrás tu, se necesita, o terminas con la barba larga y en una cama, “cuadradito para la foto espacial”. A tu salud, a tu vida, y a tu muerte, de las que tanto me acuerdo, aún cuando no tendría por qué…

Liza Escribe: Ahora te entiendo Silva; parte II

2006-03-28T23:26:00.000-05:00

...El tiempo pasó, y había sido el primer romance que había pasado por mi vida. El recuerdo no era suficiente para compartirlo en las eternas horas de charla en el baño de las niñas, ya se me estaba olvidando, y cada vez que lo repetía cambiaba la cosa, se ponía más o menos intenso de cómo realmente había pasado, según hubiera despertado ese día… En una creo que hasta me casé, y en otras como que ni siquiera le presté atención, y el paisaje de tierra caliente se hacía más interesante. Me aburrí de seguir esperando que algo así me volviera ocurrir, y al perder mucho tiempo esperando tener la valentía de llamarlo y preguntarle cómo estaba y que si todavía se acordaba de aquella situación engorrosa que aún había quedado sin terminar. Quería ser una mujer de armas tomar que se dejara de comer las uñas, costumbre que derriba fronteras, y se decidiera a poner en una bolsa negra a las muñecas, y destinarlas al cuarto de San Alejo; aún cuando la situación misma me daba pie para pensar qué tan Santo era Alejo, y qué tan lindo sería entablar una relación con él. A ver si las maripositas de Mauricio Babilonia se me volvían a meter por la oreja hasta el estomago… Aún cuando me aterraba que la mariposas no fueran amarillas, sería demasiado complicado tener mariposas de otro color por dentro... El resto no revolotean tanto, y hasta mala suerte deben traer; decía mi prima que la mariposas tenían karate, aunque creo que las amarillas no, tengo que preguntarle la próxima vez que se conecte desde su msn.es. En fin, me decidí a conocer gente del otro sexo, que resultaron ser tan o más aburridos que los de mi época… con anillos raros en los dedos, y actitud de desvestir a una mujer con sus ojos, aún cuando ni siquiera saben por qué lo hacen. Resultaron ser excelentes conversadores de basura, tanto hablaban que me daban ganas de reciclar para que doña Juana ya no estuviera tan cochina; quién sabe, de pronto hasta hubiéramos podido escribir poesía reacomodando las palabras. Después del robo de mi algodón de azúcar por uno de ese estúpidos triviales (hablo en el sentido literal, en serio me robaron un algodón de azúcar), me decidí a no buscar, igual es más factible encontrar que buscar, así que falté a la cita diaria de las conversaciones el baño, a los test donde se preguntaba de mil maneras si se es o no virgen, y a los catorce años para mi, era una respuesta obvia, así debían ser las cosas, y aún lo pienso por más zanahoria que parezca. Volví a la casa de mi siempre paciente amante, a quién descuidaba de vez en cuando por estar haciendo cualquier otra cosa, pero nunca olvidaba. La única diferencia es que le cambié el ánimo, ya no quería encontrar entre sus brazos, largas hojas de tragedia y términos técnicos que tenía que buscar en el diccionario, ya no quería sentirme obligada a recordar una fecha para que la siguiente tenga sentido, ya no más historias de niños valientes, de ancianos con un pie en la muerte, ahora iba a pedirle a mi amante que se codeara con los grandes, que fuera los grandes para hacerme feliz; no podía ser solo uno de los amante, tenía que ser todos al tiempo, ni uno más ni uno menos. Debía ser cambiante, exitoso, tierno, brusco, extraño, intelectual, ortográfico, biográfico, ficcionario (me acabo de inventar la palabra, y me gustó, así que no la voy a cambiar por más que venga la Real Academia y me digan lo que yo ya sé), trágico, feliz, gracioso; todo lo anterior y más, pero no al tiempo, sino por partes y en combinaciones raras, como se le antojara, pero que fuera como a mi se me antojara. Unos días moría en Shakespeare, otros mentía con García, otros no entendía Faulkner, otros suspiraba con Neruda, otro odiaba Vargas, pero siempre me enamoraba. Era el amor Platónico perfecto. No me hubiera avergonzado salir de la mano con ellos, es más, lo hacía muy a menudo... Todavía continúa... jeje... sigan votando!!!

Liza escribe: El blog-reality

2006-03-27T23:24:00.000-05:00

Bueno, lo que ven después de esto es un relatico chiquito que escribí hace un tiempo, y lo publico en parte para darle gusto a Ángela que me dijo alguna vez que publicara lo que ya tenía; además, obviamente de darle motivos para que me la siga montando, eso la hace feliz. Cómo lo habrán podido notar es nada más una de las partes del relato. Si les gustó la narración, el cuentico y quieren el resto, póngan comentario diciendo SÍ a la segunda parte... además que ni siquiera se han enterado de por qué le puse el nombre que le puse. Si no ponen comentarios... ni para qué sigo... Se tiende a poner más cursi igual... jeje

Liza Escribe: Ahora te entiendo Silva; parte I

2006-03-27T23:11:00.000-05:00

Recogiendo recuerdos del desordenado y olvidado jardín de mi memoria, mientras hoy sábado, recojo del piso la ropa de toda la semana, que casualmente mi madre me pide que la recoja hace una semana, pienso y analizo todos y cada una de esas escenas que alguna vez viví, o vi en la tele y no logro distinguir. El primero de lo recuerdos viene de una época donde la curiosidad y la experiencia se enfrentan cara a cara. ¿Qué es peor? Ceder a la tentación y decidir si en realidad me hubiera perdido de algo, o en el mejor de los casos, decidir que eso no es lo mío y dedicarme a jugar solitario en el computador, o a ganar plata con uno de los avisos de Internet de “gane dinero en su casa mientras ve su e-mail”, y a mí ¡sí que me gusta mirar el mail! En fin, el recuerdo es de la época en que miraba a las muñecas con recelo, porque mis amigas ya no las frecuentaban, y yo seguía queriendo ser su mamá, y no dejarlas de adorno… Me sentía una madre cruel. Tal vez en esa ocasión debí haber caído en la tentación de probar mi madurez tierna pero segura, y saber si podía controlar mi vida estudiantil, familiar y encima cargar con el ser parte de un ente ajeno a mí (y viceversa, supuestamente). Bueno, consideré que lo mejor sería no ceder la tentación… Ricky Martin decía que le gustaban las mujeres difíciles, ahora pienso que le gustan las mujeres que no le piden nada en el sentido filial… En fin, después de un fin de semana como ningún otro, con el que me codeé con gente que me llevaba 5 o más años, entre ellos él, me sentí más grande y más segura de mi decisión, si, efectivamente le iba a dar larga al sentimiento hormonal que me llenaba la cabeza, me hacía sudar las manos (como creo que nunca más me volverán a sudar), me hacía tartamudear como si algo horrible estuviera por suceder, y me ponía la piel de gallina, igualito que como me temblaba en Tunja mientras tomaba agua de panela de dudosa procedencia. Si, es curioso, era como un frío que me hacía sudar las manos… qué asco! Por qué ese tipo de situaciones que casi todo el mundo describe como una experiencia maravillosa, puede convertirse en una situación asquerosa? Al fin y al cabo, aquel día que veía Titanic como por enésima vez, y timbró el teléfono, pasé emocionada con las palabras contrarias al sentimiento y le dije a aquel muchacho de mirada tierna, mente abierta, buen amigo y ojos verdes, que no gracias, que apenas tenía 12 años y que así no funcionaban las cosas para mi, el tiempo definiría la verdad. Me despedí de él, y el sentimiento se hizo más fuerte, después de haber rechazado tal vez amor, o estrene de lo que llaman adolescencia (como si uno no estuviera en esa misma posición toda la vida)… Esperé una segunda llamada, verlo otra vez, oírlo repetir las mismas palabras de la vez que interrumpió la película, verlo como cuando lo vi aquel día en su casa, junto a la chimenea y con los nervios como bandera de verdad, sentirlo como aquel día del calambre (muy oportuno, déjenme decir) en el fin de semana maravilloso. Más no fue así, había perdido la primera, y tal vez única, oportunidad de saber si el amor como tal, existe… Continuará....

Liza escribe: Una buena razón

2006-03-23T20:54:00.000-05:00

Hoy vi a uno de los hombres "habitantes de la calle" con un objeto irreconocible en una de sus orejas, sosteníendolo con la mano, caminando de un lado para otro, su cara mostraba preocupación y no paraba de hablar en un léxico que tal vez solo él se entendía. Legué en serio a pensar que tenía un celular . No se me hizo jocoso, en medio de su interpretación - no creo que sea locura - nos mostraba lo estúpidos que nos vemos los seres humanos que ponemos nuestras energías en cosas furtivas y pasajeras. Y nada, pensé en algo que me llevó a un estado mejor, que me hizo reencontrame con una de las grandes razones que me hacen estar sobre la tierra y que esto sea llevadero con sus ires y venires. Todo vale la pena cuando ves a una pequeña de 7 meses, sonreir y emocionarse cuando te ve, todo vale la pena cuando te extiende sus brazos... Gracias Vale.

Angela escribe: que sea un motivo

2006-03-18T08:54:00.000-05:00

la verdad no tengo nada que decir debido a que me voy echando todo y ando llena de trabajo. Deduzco que mi compañera de blog anda en las mismas. Sólo quería que dejara de aparecer la foto del post anterior (si, el que me hizo ver como una fan enamorada) cada vez que abro el blog para ver los comentarios.

Angela escribe: Todo al trece y al millón

2006-03-13T12:43:00.000-05:00

En un día como hoy de 1963 nació el personaje de la foto. Una de las personas que mas ha influido en mi vida.

Mucho se ha dicho de él. Que su carrera musical terminó en el 90, que su último trabajo de estudio parecía mas un culebrón venezolano que un disco con sello independiente, que las giras que hace cada año por toda Latinoamérica no le alcanzan para pagar las deudas que tiene, que cada día suena mas pop, en fin: que es un ídolo en decadencia.

Mucho de eso puede ser cierto, pero la fascinación que me produjo escuchar su música hace diez años en un programa de aeróbicos peruano, sobrepasa eso y más.

Mas allá de los comentarios de la crítica, para mi es un músico maravilloso, como lo son pocos y como deberían ser muchos..

Él me enseñó que lo que perdemos lo volvemos a amar o que lo que amamos lo volvemos a perder o que quizás, con un poco de suerte, nos ocurren las dos cosas.

Con él vinieron mi gusto por el tango, la música del Brasil, mi preferencias literarias (Ciorán, Roberto Arlt y Charles Buckovski...) Él me develó la música de Astor Piazolla, Jobim, Caetano Veloso, Chick Corea, Pedro Aznar, al mismísimo Spinetta, y muchos otros.

Admiro su brillantez, su voz de lamento, adoro los bucles que se sacuden en su cabeza cuando busca acordes imposibles en el piano. La sencillez y la grandeza con que se pone frente al público para ofrecer lo mejor que tiene para dar, sus letras llenas de poesía, de belleza. Él logra mezclar el dolor, la tristeza, la frustración, la rabia, el amor, la ternura y otras cosas que trae consigo el peligro de estar vivo, dejándome al final una sensación inalienable de tranquilidad. Me asombran sus melodías, sus estructuras armónicas, la sonoridad que logra y que conmueve hasta la médula, su capacidad para pasar como si nada de un rock acelerado a una tonada beatlesca que provoque suspiros.

En resumen, él es como de mi familia, y así mismo se le quiere, se le respeta y se le desea un muy feliz cumpleaños.

Angela escribe: el por qué de esta vaina

2006-03-11T20:24:00.000-05:00

moda, pose, desocupe, falta de amigos... yo digo que si tienes algo que decir y existe el espacio para hacerlo, sería un crimen dejarlo perder en esa desgastadaúltimahojadelcuaderno junto al teléfono de alguien o la fecha que no se puede olvidar

Aquí lo ilustran mejor

Datos adjuntos

Es muy curioso como en estas fechas, todas las personas que me rodean resultan ser expertos en política, saber de procesos vigentes, compra de votos, manipulación de encuestas, el grado de honorabilidad de un candidato... el círculo del chisme que le da tranquilidad a unos cuarenta y tantos millones de cristianos

por lo pronto puedo decir: "URIBE, ANTANAS TU PAPÄ!!!"

Angela dice: les choses de la vie

2006-02-28T12:16:00.000-05:00

Alguien escribió esto el 18 de Septiembre del año pasado:

“Ahora soy el recuerdo de algo que no se sabe si ocurrió, me muevo entre una oscura niebla que no me deja ver un metro mas allá de donde estoy.

A tientas voy buscando pruebas de que en algún momento fui feliz. Y no miento, aparecen en mi mente flashbacks absurdos que me hacen dudar de esa búsqueda, pero en mí quedan rastros de un amor que debió nacer por alguna razón. Y por ese amor que no murió ni siquiera cuando se rompió el corazón que lo contenía, juro que encontraré esas pistas que no puedo ver pero que andan tiradas por ahí y haré mi reconstrucción de los hechos. Escribiré la receta y la guardaré con recelo. Instalaré cámaras de seguridad por todas partes (por si la memoria falla), enviaré una nave espacial con toda esa información para que vuelva en unos 5622 millones de años (justo para cuando esté en una edad digamos, mas o menos madura) y me lo recuerde, si acaso fui tan irresponsable y lo olvidé. Y cada vez que sea absolutamente necesario aplicaré ese método que instituí cuando lo tuve a mi lado, por que no puedo imaginar otra forma de amar mas apropiada que esa."

Y justo ayer, esa misma persona no podía dejar de escuchar I feel much better de Charly García, sintiendo como cada nota que recorría su cuerpo expresaba a la perfección lo que sentía en ese momento.

Si eso no es superar la tusa entonces no sé que demonios es.

Liza escribe: Historias de un día sin carro I

2006-02-02T21:14:00.000-05:00

Érase una vez una mujer muy bien vestida, con sus jeans de ***, marca conocida por los habitantes de la tierra maravillosa de trancones y lluvias, con sus tenis de última generación para no cansarse, pues ese fatídico día tendría que abordar el temible y desagradable SERVICIO PÚBLICO. Con una pequeña criatura pegada a su cuerpo- a semejanza de las antiguas indígenas que se cargaban el chino a la espalda para ir a terminar con las labores, obvio que ella la llevaba era en la parte delantera -. Se dirigía a terrenos bárbaros, ya con el previo conocimiento de que en cualquier momento el recién y bien peinado pelo de su pequeñita criatura, podría ser despeinada por la infección centruna (jeje, me gusta inventar palabras). Procuro no vestir a su criatura demasiado elegante para no llamar la atención, y con la intención de burlar a los demás, y pasar desapercibida en el TP (transporte público, no lo nombro más, porque tiene el mismo efecto de beattlejuice) se puso un saco ancho, que no permitía que se le viera la reata que tanto había luchado por conseguir para lucir, y ahora solo hacía efectos prácticos. Salió de su casa entre felices cajas llenas de ropa y ansiosas por partir. La meta principal, la misión era la de conseguir aquellos accesorios criaturezcos, necesarios en todo el país, excepto en ciertos lugares costeros, donde la vergüenza ya no existe. La llegada al lugar no fue gran cosa, había logrado uno por uno los puntos de la lista que le permitirían cumplir la primera parte de la misión. Se había subido en la bestia verde (es difícil ser una bestia verde, ya verán), se había sentado en una silla de bestia verde – amarillo por la condición criaturezca (de lo contrario y con suerte le hubiera tocado sentarse en una silla de otro primario), y miró por la ventana con algo de nerviosismo cuidando de vez en cuando a su colega, el canguro situado bajo la criatura, pues ese tenía una de las cosas principales para el cumplimiento de la misión. Una vez salió de la bestia verde, se subió en el monstruo primario, y se volvió a sentar en una silla igual. Se sentía algo insegura porque no iba sentada en el cafecito de cuero gris, pero se iba haciendo a la idea mientras acariciaba a la criatura, que emocionada movía sus extremidades inferiores al compás de los vaivenes del monstruo. Una vez se bajó del monstruo, miró a lado y lado para cruzar los valles de cemento, los de rayitas por la mitad, corrió un poco por el sonido de uno parecido al cafecito. Caminó diligente y directamente a la tienda de accesorios, ya con la criatura algo molesta, y unos ruidos internos producto de una necesidad natural igual a la de la criatura, solo que más grande. El sol hacía sus estragos en medio de los habitantes centrunos, y en las dos invitadas también. Había logrado más d e la mitad de la meta, y la sonrisa le brotaba naturalmente, además de que las lágrimas de felicidad le querían atravesar el rostro y le costo bastante disimular las muestras de gozo. Se subió y bajó de el monstruo primario sin mayor novedad, y hasta logró, entre una multitud grande sentarse en una de las sillas ya mencionadas en la bestia. Su viaje había sido casi satisfactorio, excepto por el calor que ya le llegaba a la cabeza a la criatura, y las ya mencionadas necesidades mutuas. Estaba próxima a llegar a su destino final, hasta que el cerebro de la bestia decidió no introducir más en su interior. Los ciudadanos molestos y aburridos del tedio de todos los días, quisieron hacer algo interesante, como mandar criaturas un poco más grandes de la ya mencionada a hacer frente ante la bestia. La mujer intentaba guardar un poco la cordura, pero sus intentos eran vanos con los gritos de la claustrofóbica criatura. Un hombre gritaba afuera ¡justicia!, y otro a dentro le pedía sensatez, el de afuera se salió de sus cabales y con palabras soeces y puntapiés dirigidos a la bestia, quería tumbarla junto con otros seguidores de “la secta del día sin carro”. ¡Prudencia, imbécil!, gritó desesperada la mujer, y el hombre se empeñó más en recordar y repetir todas aquellas palabras soeces que su entorno le habían enseñado en sus días de vida –que habían sido largos y complicados-. La mujer sin poder soportar más, y no sabiendo tanto del léxico utilizado, se salió de su posición, se le olvidó lo aprendido en años, los modales, y la mente abierta y asustada de la criatura, e inventó palabras toscas que gritaba afuera. Calma, le pedían los otros vivientes dentro de la bestia, y la criatura sorprendida, solo observaba. Cuando la inspiración paró, la mujer gritó al hombre de afuera “tenés cara de ratero”, y los seguidores suyos dentro de la bestia gritaban a unísono “¡ratero, ratero!”. Una vez la policía llegó a ayudar a la bestia, la mujer llegó a su destino, se peinó, acarició a la criatura, se cargó a hombros la bolsa negra que contenía 120 de los accesorios por los que había ido al lugar centruno, y afirmó, cuán bárbaros eran los humanos en situaciones de alta adrenalina. Ya mañana se pondrá otro de sus jeans ***, pero esta vez con la camisa **** y mostrará la reata que quería mostrar el día anterior, y saldrá a dar un tranquilo y común paseo con la criatura montada en el caballo amarillo y verde. FIN

Ángela escribe:Una entrevista virtual o como hacer que la gente se enfurezca

2006-02-01T22:53:00.000-05:00

ENTREVISTA VIRTUAL CON L.J. ARIZA

Periodista: Bastante esquiva a los medios resulto ser usted. Le agradecemos que haya decidido concedernos esta entrevista.

L.J. Ariza. Nonononono!! Las gracias son para ustedes por tenerme en cuenta y, contrario a muchas otras publicaciones que prefiero no nombrar, querer hacerme una entrevista sin ese tipo exigencias que en estos tiempos les hacen a esas pobres muchachitas que sólo buscan un algo de popularidad dentro del jet-set. Ya sabe usted, los tiempos están muy duros y las personas hacen cualquier cosa por llamar la atención: algunos juran por sus madrecitas haber tenido un encuentro del tercer tipo, otros participan en un reality, otros aseguran otros cuatro años de mandato y otros, y esos si merecen todo mi pesar: abren un blog en Internet,

Periodista: Bueno, entremos en materia. Cuéntenos ¿Cuál es su color favorito? ¿Cuál fue el primer libro que leyó y el primer cd que compró?

L.J.Ariza: ¿Pero qué tipo de preguntas son esas?? Todos los que me leen saben que mi color favorito es el color esperanza!!! Yo pensé que esta era una publicación seria y que me iban a preguntar acerca del éxito de mi trabajo!!. Pregúntenme cosas que en realidad les sirva de guía a todos estos jóvenes que andan por ahí perdidos, sin saber en qué creer. Pregúnteme cosas como: ¿cuál fue el primer lib... mmmrrrj ¿Que cual era mi color favorito y que mas?

Periodista: ¿Que cuál fue el primer libro que leyó y el primer cd que compró?

L.J.Ariza: Bien, el primer libro que a mis tiernos 5 años cayó en mis manos -y espero no sonar a reina de belleza - fue “El libro gordo de precálculo de Petete”. Debo decir que después de leerlo, ante mi se abrió todo un mundo de... como decirlo... es como si usted entrara al capitolio nacional con oscuras intenciones y en la requisa le preguntaran si lleva algo de metal, y es ahí donde usted se halla en esa disyuntiva que sin duda alguna consiste en aquello que al final es la vida misma... ¿me entiende?.

Periodista: Correcto, ahora... ¿el primer CD, que me imagino es de su artista favorito?

L.J.Ariza: mi primer cd fue una recopilación de éxitos de Ana y Jaime... se acuerda? Esos que cantaban : “... café y petróleo, cumbia del mar...”. Y se equivoca, no son mi grupo preferido. En realidad sólo me gustó esa época del grupo, mas adelante cuando consiguieron fama y su estilo se volvió mucho más progresivo, los discos que vinieron me parecieron detestables y adelantados a la época, y no volví a escucharlos. Y si lo quiere saber, el artista que tiene toda mi admiración es ese gran poeta que nos regaló Guatemala: Ricardo Arjona.

Periodista: Bueno, le agradecemos que nos haya recibido y haya sido tan generosa con nosotros, pero el tiempo es muy corto y...

L.J.Ariza: COMO QUE EL TIEMPO ES MUY CORTO??!! ESTO NO ERA PARA UNA REVISTA?? DONDE ESTAN LAS CÁMARAS??!! ES QUE MI PLATA NO VALE???

Periodista: Cálmese por favor, podemos negociar y publicar algunos apartes de su novela junto con la entrevista, para que los lectores se animen a comprarla.

L.J. Ariza Esta bien, siendo así, si. ¿Cómo me dijo que se llamaba la revista... Diners?

Periodista: No. Dini, del grupo Diners.

Agradecimientos

A Yamid Amat, por enseñarme esta manera tan seria y eficaz de hacer periodismo.

A L.J. Sin ese invaluable material que me das en el transcurso de los días, esto no hubiese sido posible.

Al creador del dicho: “tirar la piedra y esconder la mano”, por tanta sabiduría con tan poco presupuesto.

Espere mas entrevistas virtuales con otros personajes notables!!

Angela escribe: hoy hace cuatro años

2006-01-29T20:36:00.000-05:00

Hoy la celebración es con 0% de alcohol y 100% de hidrato de carbono y decoración rosa.

Brindo por cada uno de tus anhelos y sueños. Aquellos que aún no toman forma, pero que están ahí, a la espera de cumplirse a cabalidad.

Sobrinita, te quiero tanto que no sé si podría quererte mas. Gracias por estos pocos años de existencia. Gracias por regalarme tu inmensa dulzura y por mostrarme que en tus ojos esta todo lo que se necesita para ser feliz.

Liza escribe: hoja por hoja de generaciones

2006-01-28T13:09:00.000-05:00

El abuelo, ya desde hacía tiempos remotos, andaba en la onda de sentarse todas las tardes en su mecedora a leer el periódico hoja por hoja, aún sin importar si no le interesaba 'x' o 'y' cosa, ya era costumbre y se obligaba a sí mismo a leer todo, aún sin interés. Desde mucho menos que tiempos remotos, el nieto se había dedicado a ver cómo su abuelo leía el periódico, hoja por hoja, aún cuando no le interesaban muchos de los artículos; lo veía leer sin convicción y haciendo la misma cara que hacía el nieto al tomarse la sopa verde de espinacas y zanahoria, engullía los últimos pedacitos del papel que al final del día le cambiaba el color de los dedos. -Oiga abuelo. -Diga mijo- responde el abuelo algo enojado por la interrupción -. -¿Por qué lee el periódico completo, hoja por hoja, aun cuando no le gusta lo que lee? -¡No sea bruto chino!, ¡no parece familia mía!. pues para aprender más. -Pero abuelo... Con algo de impaciencia, el abuelo dobla el periódico del que ya quería retomar la lectura. -Diga chino. -¿Y cuando uno aprende lo que no le gusta, si aprehende? El abuelo se encuentra en la disyuntiva de ver "qué es más elevado para el espíritu", decir al verdad y encontrarse ante el lío de buscarla y cambiar la rutina impuesta desde los años de jubilación, o guardar el orgullo y la superioridad delante de un mocoso. -No pregunte pendejadas. - Osea que no - murmura el pequeño - - ¿Qué fue lo que masculló por allá? - Que si me presta una hojita para leer. El abuelo, para evitarse otra de la discusiones con el niño, decide tomar con delicadeza la primera hoja y separarla de las demás para entregársela. Cambiaba años de costumbre, de no prestar partes del periódico sin antes haberlo leído hoja por hoja, aún las que no le interesaban, hasta terminar el periódico. El niño se acuesta en el sucio suelo, y empieza a leer los titulares, sin sentir mucho interés por ninguno. Ve a su abuelo sentado en la mecedora y trata de poner la misma cara de tortura mientras lee lo que no le interesa - que es casi todo - pasa por cultura, educación, horóscopo, guerras, religión, pobres, economía, caricaturas y hasta todas y cada una de las ofertas de los clasificados, pensando en qué haría las mujeres que aseguraban estar calientes... -Pobres mujeres, deberían ir a un médico, con esa fiebre nadie las va a contratar, qué tal sea una enfermedad contagiosa o algo así-. El pequeño termina el periódico, sin sentir que sabe un poco más del mundo, a decir verdad, la mitad del tiempo estuvo pensando en qué estarían dando en la tele en ese momento. Su abuelo aún no termina de leer, y ya a la luz de una vela, y dentro de la casa, en su mecedora, se siente humillado por la rapidez del pequeño. El niño espera a que su abuelo termine y se acuesta a dormir, con dudas, inquietudes y el sentimiento de haber desperdiciado un día detrivial televisión por leer pendejadas. Un nuevo día viene con su respectivo sol, y el abuelo comienza el día con el periódico que acaban de dejarle en el buzon de pato, y una a gua de panela recién preparada por la abuela. Comienza a leer hoja por hoja, aún las que no tiene ninguna importancia para él, aún la de inglés que no entiende, porque es importante terminar el periódico y no dejar de aprender nada, aún cuando uno quiera saltarse los pedazos... ¿O será que cuando uno lee sin interés no aprende? El nieto se levanta un poco más tarde que sus abuelos, bueno, mucho más tarde que sus abuelos. Cumple con la promesa del anterior año nuevo, de cepillarse los dientes y lavarse la cara antes de ir a desayunar desesperadamente, no sin antes abrazar a la abuela y oler el delicioso olor de chocolate con naranja y pan recién hecho. Voltea a ver a su abuelo en la mecedora leer el periódico, página por página, en orden, queriéndose saltar más pedazos, pero sin hacerlo... auqnue mientras lee mira de reojo a los vecinos que andan comprando cosas cada rato... Deben ser narcos. El nieto no se resigna a perder un día má s de juego, pero como por esos lado no conoce a nadie, decide dedicar sus 45 minutos de baño con agua tibia en la tina de lavar la ropa a pensar en qué hacer ese día, como última opción estaba la de pegarse al televisor todo el día, pero esa sería una medida desesperada; el día anterior la había pasado mal leyendo la realidad del mundo, la actualidad y la fursilerías que escribían una cantidad de babosos. A los dos lados de la mecedora de la mecedora del abuelo, hay ganchos metidos en la pared, y aún con cemento poco decorativo por los lados. El niño cuelga una hamaca, y le hace gestos al abuelo para que se corra un poco y ninguno de los dos salga incomodado. Con los guantes que su padre usaba en los días de ciclista, se mete entre el antigüo cuarto de la sobrina de una amiga de la abuela, que se quedó ahí un tiempo y cuando se fue se le olvidó volver por la biblioteca; busca algo y no sabe qué entre todos lo libros, hasta que encuentra uno, el de título menos ridículo, lo desempolva, y se lamenta por la mente empolvada de la antigua dueña de los tesoros de papel. Se asegura en las pastas que no vaya a tratar de algo de lo que trata el periódico de su abuelo, y una vez superadas todas las espectativas. Corre a la hamaca y se mece un rato, se levanta luego, busca entre las cosas de la sobrina de la amiga de la abuela, un separador de hojas que le ayude a su nuevo hobbie, y encuentra uno casi nuevo aunque viejo, con notas de amor; el niño se queda abrumado pensando en el empolvado corazón de la mujer que abandonó el separador, pero se olvida pronto y vuelve a la hamaca a balancearse otro rato, hasta que se decide a abrir el libro y empezar a leerlo, las hojas que no le importan o no le gustan las pasa sin piedad, en el orden que se le antoja, aunque aparentemente no tengan sentidso las palabras, y en un cuaderno de hojas amarillas, de su padre tal vez, escribe lo que le gustaría cambiar, y escribe la novela otra vez, si es necesario y cuando crezaca se va a dedicar a buscar a los escritores para ayudarles a cambiar los libros, y a recoger los ejemplares que no estén actualizados. -Ola miijo - le dice el abuelo-. -Pere, pere que termine esta página... Dígame -Mire que los vecinos se compraron otra vaina, o es pesada o es delicada porque la andan cargando como de a siete. -Es como un televisor, abue. -Pobre gente. -Quienes abue? -Ellos, mijo, ellos. -aaaa

Liza escribe: Sueños?

2006-01-25T23:59:00.000-05:00

De ninguna forma podías ser real. No podía ser cierto que corriéramos de la mano por bulevares desconocidos, inexistentes tal vez, escondiéndonos de no recuerdo qué, para al final notar que solo querías mostrarme los panatalones bombachos a media pierna y con tirántas que estabas dispuesto a usar todo un día, todo un siglo, solo por verme sonreir. Fue ahí donde ya no pude evitar darte el primer - creo - beso; ese mismo que me sñaló que eras quién eras, pero que igual solo te puedo encontrar donde te encontré ya. Sigo peleando con la vida para que pueda confundir de nuevo la realidad (?), por rozar y no sentir tu pelo negro, por sacarte de donde estás y traerte a esta trágica fantasía(?) en la que vivo. Mientras no sé qué es de verdad y qué no, sigo mirando tus ojos que me miran mirándote, y grito que odio que te me escondas en el bulevar en donde aún estarás midiéndote los pantalones sin decidirte qué color te queda mejor, o menos peor. Te odio por cerrar mis ojos cuando me llevaste al sitio del que ahora no encuentro la dirección. Déjame quedarme una noche (?) más en aquel lugar, hasta que vuelva a salir el sol(?) o la fantasía me joda otra vez y me aleje de la torre... te acuerdas?

Liza escribe: de la creatividad

2006-01-24T16:46:00.000-05:00

En el Museo Nacional, andan mostrando al mundo todo lo que la costa hizo, desde el vallenato más conocido hasta el traje que Gabo usó en el premio Nobel de literatura. La costa, tierra hermosa, calor divino, y la brisa... A ver a quién no le gusta el cuento. La verdad, la mayoría de las veces en que uno va, se queda en el hotelito con snacks y buffet, con barra libre (para los que les interesa), paseo a los lugares turísticos, y de vez en cuando una paradita para comprar pendejadas en una tienda que aprovecha el sitio para cobrarles mucho a los extranjeros - que a ver si vienen algún día con alguien que les indique dónde queda San andresito y cómo carajos le hacen para negociar como paisas - pero bueno, a lo que voy es que falta una vuelta más cuando se visita la costa. La vuelta que falta es la vuelta por los sitios que sí son Cartagena, de Santa Marta y similares, de donde vienen los que gritan "el mango, el mango", los que venden raspados hechos con quién sabe que tipo de hielo (la última vez me enfermé), y las mujeres que insisten TANTO por hacer un masaje o la conocida "trencita" que estuve a punto de llegar a bogotá llena de Chaquiras, no de Shakiras, porque como que allá ni la nombran ya. En fin, me bastó en estos días sentarme a hablar con Don Manuel José, que quede el DON bien grande, que a sus 75 años todavía trabaja para comprarle las medicinas a su hija deprimida, y se corta cada rato pelando los mangos, y untada su cajita de sangre. Sonríe con sus 7 escasos dientes en toda la boca y no recibe propina, toca rogarle... O doña Emma que camina a las 5 de la mañana para llegar rápido al hotel a hacer lo que los huéspedes no hacen, limpiar la habitaciones. Mira pues que los costeños no son tan perezosos, o al menos, no todos. Y mira que la costa no es tan hermosa, es como la fruta hermosa por fuera y podrida por dentro. Sigue siendo mejor dejar a los niños sucios en la calle, jugando futbol con una pelota hecha de medias rotas, a veces sin siquiera ropa (por el calor, claro), con cuerpos casi que africanos, sin estudios... Todo esto para tener con qué pelear una guerra que no lleva a la paz, para entrenar gente que no hace nada, y OBVIAMENTE, para que la gente tenga más creatividad, porque cuando la pobreza acosa, la originalidad surge... Si no me creen, vayana al Museo Nacional, o busquen en GOOGLE "artista costa colombiana", y verán la mano de gente que aparece, en especial los venidos de Barranquilla.

Angela escribe: de agüeros y otros demonios

2006-01-02T13:41:00.000-05:00

Dicen que los primeros doce días del año son cábalas (otros las llaman cabañuelas, pero a mi esa palabra me suena a producto de tienda de abarrotes “de principio de le tengo cabañuelas, arroz, tajadas, y tomate en rodajas con carne o pollo”).

Resulta que esos doce días corresponden a cada mes. Por lo tanto, lo que haga el día de hoy 2 de enero, se verá reflejado durante todo el mes de febrero.

Señores, tendré cero emoción para enero y febrero, por esto recibo propuestas para , desde mañana mismo, montar en parapente, animar con mi presencia alguna parranda o asaltar un banco… lo que sea, me urge!!

Ängela escribe: servicio ejecutivo

2005-12-30T19:45:00.000-05:00

Oiga Rodríguez cómo le ha cambiado la vida desde que se consiguió ese trabajito en esa multinacional. Hay que ver lo repuestico que está … “la buena vida, la buena vida” dirá usted y yo pensaré para mis adentros que usted es ese tipo de persona a la que no me quiero parecer.

Si dejo escapar alguna mueca de disgusto usted pensará que la envidia me corroe. Entonces no gesticularé palabra y no haré ningún tipo de expresión facial distinta a mi gesto referencia monalisa para que la cosa quede así no mas y usted diga para sus adentros “i’m king of world!!!” mientras, orgulloso destapa una de las botellas de Chivas que le regaló el jefe, que a juzgar por lo que usted comenta, lo quiere como a un hijo bobo y eso segurito que lo tiene en mente para el testamento.

Mientras usted relata algún incidente de la oficina que les causará algunas risas forzadas a los presentes, pondré mi sistema en suspensión y me dejaré llevar a su lugar de trabajo, veré la cordialidad con que le pide un tinto a Martica, la señora que, pobrecita ella, tiene que sostener a tres niños sola, por que el marido la abandonó cuando nació el primero. Usted piensa que Martica es chismosa, oportunista, envidiosa y un como buscona (obvio, con sumercé Rodríguez) y por eso usted se limita a pedirle el tinto y a hacerle un chiste para que ella lo piense dos veces antes de difamar a un señor tan querido como usted.

Usted se sienta en su cubículo de 1.20 x 0.80 metros, no sin antes saludar a Pinzón que resulta ser su mejor amigo, debido a que el jefe de personal le hizo algunas pruebas técnicas, le estudió la hoja de vida, determinó que era la persona que buscaban para ese puesto, se lo puso en el cubículo de al lado e inevitablemente tuvo que nacer esa bonita amistad. Amistad que tiene sus puntos mas altos de espontaneidad en la hora del almuerzo, donde rajan del imbécil de García, del último ridículo que hizo con el jefe, de la plata que les debe a cada uno, de la borrachera que se pegó en la reunión de navidad, pero que de resto García es un buen tipo.

En el fondo usted Señor Rodríguez considera que si Pinzón tuviera la mitad de talento que tiene García, podría merecerse el cargo que de puro de buenas se consiguió en esta empresa, que a pesar de los torcidos que usted tiene que cubrir, es muy respetable. Por que si de usted dependiera, no emplearía a Pinzón ni para desocupar las canecas de basura… pero igual Pinzón es buena gente.

Pinzón es un buen amigo. Ojala nunca sepa en el concepto de persona mediocre, abusiva, pusilánime y falta de carácter en que usted lo tiene. No se le olvide que le va a hacer el favor de llevarlo a la puerta su casa en esa carcacha que tiene cuando termine la fiesta de integración que programaron con motivo del aniversario la empresa. Si, la misma reunión que tiene loca a su esposa pensado en qué se va a poner, por que ese es todo un evento para ella, como usted no la saca ni a hacer mercado los fines de semana. Esa salidita es un gran aliciente para ella, ya que su odiosa rutina lunesaviernesde8:00a8:00 lo agota tanto que no tiene aliento ni para tocarle un pelo a la pobre cuando llega a la casa y ojo Rodríguez, esa barriga ya no le permite ver sus propios pies.

Uy! Rodríguez, dentro de poco me darán un diploma y me haré acreedora a una vida como la suya, no tengo salida. Pero a diferencia de usted la llevaré con tanta dignidad, tendré tanto respeto por las personas y sobre todo, haré tanta resistencia para no dejar entrar a mi casa, ni a mi mente a esa empresa contratante con toda su parafernalia, que con toda seguridad y por la providencia Buda no voy a durar el mes de prueba.

Liza escribe: Memento, un cuento raro

2005-12-28T22:56:00.000-05:00

Siempre habían de recordarlo porque no recordaba. Aquello de ver un rostro, estar seguro de que lo había visto en algún lado, que no era un personaje más del cuento pero que ni idea de quién carajos era… eso era lo que pasaba muy frecuentemente.Nadie le prestaba demasiada atención a la pendejada del hombre, igual resultaba muy gracioso cuando olvidaba algo demasiado lógico, como que los martes tenía que ir por lo de su pensión - a él no le escribían a la casa ni le consignaban en cuenta sino que le tocaba ir que donde el amigo del amigo de la mamá a que le entregara un par de centavos que le mandaba de España – y lo más preocupante es que no notaba la falta de dinero hasta el viernes, cuando siempre el dizque sobrino – eso decía el pelado, él no se acordaba, y como le daba vergüenza no le preguntaba- le pedía que tío que si me ayuda con lo de las onces de la próxima semana que mi mamá no tiene, y el hombre que se mandaba la mano al bolsillo y para sorpresa del lector y de él mismo – del pelado no porque ya conocía al hombre - no tenía un solo centavo, y era por eso que había pospuesto lo de desayunar y no recordaba siquiera que tenía que almorzar y a eso se debía el infinito dolor de estómago que le llegaba hasta la cabeza a las ya muy 3 de la tarde, y no era migraña sino una úlcera ya avanzada, bien avanzada… todo cuestión de la cuestión de la memoria que no le servía para medio carajo y la vaina más grave es que ni idea si tenía que tomar o no pastillas, porque pastillas tenía por toda la casa, lo grave era no saber quién las había recetado ni para qué. El cuento es que un día resultó en el parque y le pareció buena idea hablar consigo mismo en voz alta, qué mejor que un lugar lleno de árboles – o arbóles jeje- y de naturaleza para hablar consigo mismo seriamente, encontrarse más profundamente como los cabezas rapadas esos que andan en chanclas y no me acuerdo cómo se llaman y saber que qué es lo que pasa mijo, que es esa olvidadera tan verraca hermano que ya me está mamando, que ya no me acuerdo si cuando chiquito era niño o niña, póngase las pilas ola que qué va a ser cuando esté más viejo y se levante y no sepa a qué hora carajo se casó, tuvo hijos y vienen ya lo nietos a desearle que feliz cumpleaños abuelito… y ahora que se piensa mejor ¿será que tengo un chino por ahí botado?. La vaina se agrava a cada instante, pues sucede que a nuestro héroe se le olvidó que había ido al parque acompañado de su mejor amigo - o al menos eso decía el amigo – y este hombre que le dice que se calme hermano, que las cosas con calma que de chiquito había sido machito machito y hasta le cascaba a los vecinitos, y que fresco parce que no tiene hijos, y como que todavía es virgen y que se la tome con calma hermano, y que más bien aléjese un poquito hermano que de pronto se prende, como en ese pueblo, Macondo, yo si escuché en las noticias parcero, la vieja esa que desfila dijo que en Macondo les había dado esa infección y que lo jodido hermano, es que se le prendió a todo el mundo y les tocaba ponerle papelitos a las cosas ¡hermano! ¡Pilas pues y nos vemos cuando se le pase! ¡Oiga y que se vea ese documental de Memento parce que ahí muestran a un man igualito a usted! Y este héroe nuestro que se va cantando por la calle… Memento, memento… Ola y ¿si fui al fin por la plata?... no, no, no concentrado carajito que no ve que se le olvida el nombre del documental, mejor lo anoto: Señor, señor, si, usted, el del costal… hermano présteme un esfero y si tiene un papelito, señor, pero no corra ola que necesito… bueno memento, memento…

Ángela escribe: EXIJO LA DEVOLUCIÓN DE MI DINERO

2005-12-16T22:56:00.000-05:00

Haciendo un análisis exhaustivo del uso que le he dado a mis 23 años de existencia pude determinar que:

He pasado de 2/15 de mi vida buscando nombres de famosos en el directorio para llamarlos en mis madrugadas de insomnio.
1/6 simulando frente al espejo la operación estética que nunca me practicaré en la nariz.
1/8 escuchando una y otra vez la misma canción
1/4 dormida
1/3 frente a un televisor
El 1/60 restante lo he ocupado en actividades de menor importancia que llamaré Varios

Me tienen sin cuidado esos dos quinceavos porque sé que algún día daré con uno de los novios de Daniela Franco y seré feliz.

Me preocupa sobremanera haber gastado tanto tiempo viendo televisión, me entristece ser una avergonzada testigo de la exitosa carrera de Julio Jiménez en la pantalla chica. Recordar programas de los que pocos conocieron su existencia. Cargar con la cruz de ver cuatro veces cómo Candy se enamoró de Terry Grandchester (¿se escribe así?). Entre otras muchas experiencias que me ofrecieron mis nanas Canal 1 y Canal A.

Constantemente estoy renegando acerca de la existencia de Dios, hago pataleta si me obligan a ir misa y ni que me nombren una novena, pero lo que no puedo negar es que el diablo existe y que además es bien puerco.

Lejos están los padres de imaginar que mientras llenan su ausencia con horas y horas de televisión, siembran en sus hijos la semilla del mismísimo demonio.

Tiene que ser obra de Satanás que las niñas de mi generación crean en el príncipe azul. Claro, ellas afirman no creer en “ese cuento”, pero: ¿cómo se explica que se molesten por que el novio sale con los amigos y la deje encerrada y aburrida en la casa viendo Los Reyes?,¿por qué esperan el detalle que nunca llegará?¿por que el novio (rumbeo, tinieblo, o lo que sea, gente enferma que me lee) está obligado a conocer sus gustos y sus fobias? ¿Es que no le basta con sus propias fobias? para resumir: ¿por que el susodicho permanece en un altar sólo hasta que comete un error meramente humano??.

¿Por qué concebimos el amor como una matica que hay que cuidar y sino se daña?¿por que no somos libres y amamos y nos dejamos amar hasta que dure? ¿Por qué nos cuesta tanto el fin? En eso los hippies tienen mucho que enseñarnos (sólo en eso, mi concepto del aseo personal lo sigo sosteniendo). Estos hechos sólo tienen respuesta en esas tardes viendo Topacio o Quinceañera. Nos metimos en la cabeza un modelo que los hombres no están dispuestos a seguir, por naturaleza y por que ellos prefirieron salir a jugar fútbol o le fueron fieles a la cajita mágica mientras les duró el mundial de cada cuatro años.

Señoritas: aquí no hay malos ni buenos, es sólo que nos orientaron mal y nos hicieron creer en falsos estándares que traducirían felicidad. El consuelo es que no solo nos afectaron a nosotras, algunos hombres andan por ahí viviendo su propia telenovela… conozco a uno de concurso.

A mi nadie me dijo que el antagonista no es que fuera malo, sino que todas sus marranadas eran para llamar la atención por que el autoestima no le daba pa’mas y buscaba quien lo apapachara. Que la protagonista no era el modelo a seguir y que ser una solapada en la vida real no paga. Que el tipo puede querer a la vieja pero que si se le presenta el papayazo no lo va pensar dos veces. Nadie me indicó que el final de Gaviota y Sebastián tenía contraindicaciones. Nadie me dijo que el amor de las novelas es un mal chiste.

Lo sé, pequé por ignorante. Ahora es tan obvio que da risa. Por eso exhorto a quienes leyeron toda la carreta anterior a apagar los televisores, en el mejor de los casos a agarrarlos a patadas, a salir a la calle y romperle un vidrio a la vecina que nunca devolvió el balón, a darle un beso a esa persona que les daña los pensamientos sin esperar un matrimonio feliz, a mirar al cielo por horas y resistir la tentación de ver a todos estos retrasados de la farándula hacer el ridículo de sus vidas, a ocupar la mente (sin tirársela, claro) en lo que sea menos en un programa de televisión que no les aportará nada y a vivir y dejar vivir con los pies bien puestos sobre la tierra.

Conciudadanos: las posibilidades son infinitas. Si, el daño ya nos lo hicieron, pero la basura que nos venden no conoce límites, nos impide ser felices y podríamos estar peor.

Datos adjuntos

Las anteriores cifras estadísticas suman 1, gracias al gentil auspicio de voyage 200 otro producto de texas instruments, no acepte imitaciones.

Por andar posteando esto no le recé al divino niño, me voy a condenar.

Esto de armar revoluciones agota muchísimo, me voy a dormir.

Liza escribe: de la extradición

2005-12-10T11:40:00.000-05:00

Bueno, el tema se puso de moda. Te portas mal y te mandan al carajo. A otro país donde te tratan peor... o no? Y si te portas bien? Igual no te extradictan? No te obligan a irte a otro país? Nunca se es profeta en su tierra hasta que te vas a otro país, ganas y vienes aca por lo que ahora sí y antes no. Empecemos con casos concretos. Nuestro querido Nobel vive en México, y la mayoría de su tiempo productivo literariamente hablando, lo vivió afuera; obviamente, con recuerdos de acá, pero en otro lado. Comía lo que podía comer cuando medio le pagaban en el Espectador, y a donde lo mandaban iba con sus historias bajo el brazo dejándolas en cualquier hostal. Ese querido Nobel, que lo sacaron de su tierrita a punto de amenazas, al que lo despegaron del recuerdo de su Fermina, de sus almendros, de su clima bello... todo a punta de miedo. Y el despreciado Vargas Vila que al lado del admirado Nuñéz no fue nada. Ese gran extraditado que enviaba su polvo mágico por el viento desde Venezuela, o desde donde le permitieran hablar de lo suyo sin despreciarlo. Mercedes Carranza... cómo te apuntaron, cómo te trasladaron al lugar de donde ya no volverás en mucho tiempo... Extradición por miedo, por política, por ideales, por la pluma, por la mente, por el corazón, por la boca... Si te portas bien... y si te portas mal... igual te extraditan, te obligan a dejar los parajes hermosos... por el hambre, la tristeza, la desolación, la humillación, por violencia... igual te extraditan pero sin helicóptero, sin escoltas, sin un máscara como la de Hannibal, pero con una rejita en el corazón, para que no se vaya a quedar en el país, en la tierra de "paz y alegría", para que al volver se vuelva a sentir lo mismo. GANAS DE NO IRSE JAMÁS...

Thats all I need

2005-12-08T09:55:00.000-05:00

Canta, bajo la lluvia, alguien, alguien sin nadie, te oye... llorar de noche, cuando de tu alma sangras, ya no me mires así, ¿y para qué vivir, si ya no tienes fe en tu hermano, al que no amas ya? ! Ya no me digas que se siente ! si no se cambia hoy, no se cambia más... y tus hijos sabrán, que vendíste tu amor... que vendíste tu amor... Juega, juega que el tiempo huye... y cambiame por una mosca... vierte, vierte tu lágrima, sobre la absurda suerte, ya no me mires así, si no se cambia hoy, no se cambia más... y tus hijos sabrán, que vendíste tu amor... que vendíste tu amor... ! Ya no me digas que se siente... al atravesar, la eternidad... sin una gestión, desde tu corazón... ! Tu sombra da, contra el muro, al que quiebras, en múltiples ecos... y acércate, y ahuyentarás... el desastre de mi alma, que sueña... Bebe, bebe, desde el columpio... el agua de la miseria... y saca, saca de los que sufren... y quema la cruz, tan ciego, solo eres esclavo del poder... ¿y para qué vivir, si ya no tienes fe, en tu hermano, al que no amas ya? ! Ya no me digas que se siente... al atravesar, la eternidad... sin una gestión, desde tu corazón... ! si no se cambia ya, tus hijos dirán... que vendíste tu amor... ! Ya no me digas que se siente... en la eternidad... sin una gestión, desde tu corazón... ! ! Ya no me digas que se siente... ! si ya no tienes fe, en tu hermano... al que no amas ya... ¿pero qué es lo que te pasa, nene?

Agua de la miseria Luis Alberto Spinetta

Gracias Luisito.

Victima de su propio invento

2005-12-06T21:15:00.000-05:00

Nunca pensé que esta frase, tan usual en mi señora madre, me hiciera tanta justicia. Sólo yo me invento una trampa para hacer caer a alguien mas y termino cayendo yo, haciendome daño hasta mas no poder. Lo que siento ahora debe parecerse mucho a lo que sintió Joseph Guillotín cuando lo mataron, solo que mi cabeza sigue en su sitio... lastimosamente.

y en mi defensa...

2005-12-05T20:50:00.000-05:00

Pues bien, se abre el blogger con un comentario chiquito y con sentimiento... jeje, suena a vallenato. He de confesar que la idea de abrir este espacio interesante fue de Ángela, y me invito porque no sabe qué hacer sin mi... Además, creo que, aunque no me consiguió el 74xx aún está buscando cómo convencerme de darle la discografía de Spears. Esto era el comentario para comenzar, a ver si meto cuentitos o pendejadas, por ahora me voy a dormir porque estoy enferma. Y todavía no sabemos cómo diferenciar nuestro comentarios... ideas???

probando... uno dos tres

2005-12-04T21:58:00.000-05:00

Decidí volver a las filas de blogger y dar la cara. Pero por si las dudas no quize volver sola. Mi búsqueda de un camarada de aventuras resulto ser larga y penosa, no encontraba quien llenara mis espectativas. Pero justo cuando comenzaba a ver todo perdido, y pensaba echarle tierrita al asunto, mi amiga Liza me dice una tarde "consígueme un 74xx y te paso toda la discografía de Britney Spears" Esa oferta llegó directo a mi corazón y no tuve opción: la invité a trabajar conmigo (no sin antes dejar claro quien iba a mandar) y ella encantada, aceptó.