Angelita escribe: Grandes valores del ayer, hoy y siempre

Desde que conozco esta canción no dejo de escucharla, me encanta como Cerati logra ser tan honesto, cada acorde sale de las tripas de este señor nacido hace un buen tiempo. Este es el video con mejor calidad que encontré. Nótese la madurez del sonido, de la voz, del manejo de escenario... a riesgo de equivocarme y aunque me linchen por esto que voy a decir: Soda se queda corto ante la grandeza de Gustavo Adrián Cerati

Liza escribe: Bogotá por Bogotá

Una desilusión tras otra había pasado tratando de que una revista, libro, periodico (aunque fuera el espacio) me publicara un cuentito, una notica, hasta creo que estuve al borde de escribir chismes de la farandula nacional. Todo parece ahora cobrar sentido, el concurso de "Bogotá por Bogotá" me acaba de dar la oportunidad de ganar y de ser una de las afortunadas que seremos publicados en un librito (que espero compren, yo se los firmo si quieren). Obvio nada podía ser fácil, porque como es mundialmente conocido en la vida pública ME ENCANTA EMBARRARLA, parece que mi subconciente buscara la oportunidad y entre más hondo meta la pata, más bonito se me hace... En fin, la historia es larga y algún día saldrá un cuento de ello. Con esta nota... No sé como se llaman las notas antónimas a las del suicidio (esta es una de esas)... solo quiero disculparme con aquellos lectores del blog que se vieron abandonados por el ocaso de estanochenono, un concurso me volvió a levantar (y con eso se levanta el blog) y espero los comentarios de nuevo; aclaro que el cuento 'letras por goles' fue el ganador, y lo encuentran entre los archivos del blog. Nada, muy feliz y mañana me echaré como mil helados de chocolate, las dotaciones que quieran donar me las pasan a la casa.

Angelita de Cifuentes escribe: catarsis que llaman

No sé como encabezar esta despedida, fue tan corto el tiempo que estuvimos juntos pero lo vivimos tan intensamente que siento que debo decirte adios de una manera decorosa, a tu altura.

Es imposible no culparme por mi descuido, estaba tan segura de tí que no pensé que pudieras irte con alguien mas (debes comprenderme, esta ciudad está cada vez peor).

Me detengo a pensar en los momentos en que te maltraté y el recordar las marcas que te dejé no me deja dormir, y como cuando pierdes al hombre de tus sueños, de la misma manera siento que debo darte gracias por ocupar un espacio tan importante y haberme sido tan útil. Lo único que me queda es un inmensa gratitud por la foto en el momento preciso, la buena apariencia que le daba algo de luz a mi presencia siempre gris, la llamada oportuna y una excelente señal.

La vida me ha enseñado que siempre vienen cosas mejores. Entonces, estaré esperando el próximo, y cuando llegue pensaré en tí, recordaré cada uno de tus ángulos y posiblemente una lágrima se deslice por mi mejilla. ´

Espero que la persona con quien estás sepa reconocer tus bondades, lo que guardas en tu interior y tu eficacia... que te cuide como yo no lo supe hacer.

Hasta siempre mi buen L6

Fermina escribe: Carta enamorada

Es como escribir una carta de amor a los 7...

Aunque no me creas, todavía me acuerdo de cuando te vi la primera vez, de a que olías... y aunque no puse mucha atención a la conversación, perdón, pero no podía (y aún me pasa, para ser sincera); no te lo tomes a mal, es que me pierdo en tu mirada, y en esas lucecitas que van y vienen, que aparecen y desaparecen en ese par de hermosos ojos tuyos... que aún no sé de qué color son... creo que son los ojos cafés más negros que he visto.

Has visto que cuando uno cierra los ojos y se los frota un poco, ve como constelaciones? como millones de estrellas? pues imagínate lo que se siente tener una de esas en la mano y entonces entenderás lo que siento cuando te veo, son como mil de ellas en mi estómago.

y tus manos... son curiosas... cuando las veo de lejos parecen tan pequeñas, y cuando pones las mias entre las tuyas, se ven tan grandes - o las mías se ven pequeñas - es ahí donde descubro que me cubres con algo más que con las cosas que puedo ver porque los ojos que no ven como los demás son los que más ven.

No te lo he dicho, pero cuando caminas me fijo para ir a tu paso, o hago conjuros mentales para que vayas a mi paso.., y sabes qué, me di cuenta de que nuestros pasos no siempre van igual, pero terminan en el mismo sitio: a veces en tu verde de juego, a veces en mi bicolor...

Aún me da pena ponerme rojo cuando te diga que las flores me recuerdan a ti, porque cada una de ellas obedece a un lugar, a un momento... pero siempre están para alegrar mi día, y así eres tu. Por ello, me he puesto en la tarea de recolectarlas todas y dártelas por cuotas, cuando me aprenda sus nombres.

Por otro lado debo pedirte que me devuelvas al menos los pensamientos, para poder concentrarlos en algo más de vez en cuando, aunque mejor no, así soy feliz, nada más que pensando en ti.

Por último, quiero decirte que me gusta que la lluvia caiga mientras charlamos... y que mis intenciones son serias para contigo... hasta llegaría a darte la mitad de mi gansito...

Je t'aime, ma vie...

Liza escribe: El diablo conduce bus: historias de bus III

-Vete caminando- Me dijo mi mamá. - Pero si son más de doscientas cuadras!!!- le respondí.

Luego de una mirada de aquellas ven las que el ceño fruncido dice más que mil palabras y causa ese tan conocido malestar, que despierta el alma con las trsites, manipuladoras y malintencionadas palabras que me advertían con voz entrecortada que en los buses pasaban cosas. Me negué a escuchar sus comentarios, el reloj corría y no disponía de todo el día para llegar a mi destino, así que a conciencia desobedecí y espero con emoción junto a los demás futuros pasajeros la llegada de aquel monstruo a cuatro ruedas. Ya conté el dinero que me dará a cambio la satisfacción de un viaje de aventuras.

Al fin llega el gran animal de metal, siendo piloteado con exactitud por el virtuoso y extraño conductor.Me subí con premura saltando por encima de las cabezas de mis compañeros de bus, vi con deleite los malabares de los últimos pasajeros corriendo tras de la puerta del bus, casi volando y acompañándose por la sonrisa infame del conductor algo enrojecido.

El pie del conductor - que por cierto parecía una pezuña - tocaba con violencia frecuentemente el freno, y me hacía ir de un lado a otro. En una ocasión me sacó de mi lugar haciéndome caer al piso y ver cómo mi puesto era arreatado por una mujer voluminosa que se abria paso entre la muchedumbre. Estando ahora de pie, en medio de aquel zoológico de gente, note como poco a poco, el animal de metal se llenaba, llegando más allá de su capacidad. El aire me ibva faltando y cada vez sentía más y más manos rozándome, acariciándome, golpéandome y una que otra en mi bolsillo, robándome; yo no respondí de ninguna forma, si se está en Roma, hay que comportarse como romano, así que hice de tripas corazón para que mi cara continuara con la expresión natural.

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-Háganle por la mitad, háganse pa' atras!- Gritaba desesperado el conductor panzón y de camisa semi abierta - La voz de mando del horrible hombre nos hizo saltar asustados y casi todos corrimos deseperados para atrás, buscando al menos un lugar pequeño dónde meter nuestra existencia. Tres valientes hombres - probablemente caballeros de la mesa redonada por su inocencia y valentía- mantivieron su posición al frente, en la linea de fuego, casi rozando la palanca de la bestia plateada. De nuevo el hombre gigantesco les dice: "que para atrás!". Uno d elos caballeros abrió su boca con suavidad y exclamó - "no hay más para atrás, qué no ve?!- El otro apoyando a su compañero gritó: "póngale segundo piso". El tercero valientemente exclamó: "A lo bien, sino devuélvanos lo del pasaje, no sea avaro, ya no meta más gente". Enrojeciéndose un poco más el conductor les respondió algo acerca de su progenitora - lenguaje alterado para protección de mentes inocentes y menores de edad- El conductor malhumorado terminó siendo más rojo que el rojo mismo, saltó, grito y no teniendo más opciones para descargar su ira, tomó un tenedor gigante y con rayos dorados que salían de éste, desapareció a los valientes caballeros; mientras todo esto ocurrío, dos erupciones aparecían en su cabeza y crecían pareciendo cachos de un ternero recien nacido.

Mi susto no tenía límites, tal vez me encontraba frente a frete con el mismo.... no, no podría ser él... Con desespero intenté salir de automóvil, pero la densa masa de gente no me lo permitía. Mil ideas pasaban por mi cabeza - debí hacerle caso a mi mamá, voy a morir en este bus - y de nuevo intentaba calmarme sin mucho éxito. De repente un ritmo extraño nos invadió, nos llenó de miedo y angustia, sonido de tambores, de acordiones... Mensajes con dedicatorias a compadres... eran LOS DIABLITOS, este hombre no tenía verguenza, se desenmascaraba frente a todos... EL DIABLO CONDUCE BUS!!!!!!!!

Para mi amigo y compañero de bus...

Angela escribe: Le ha pasado...

...que cuando pretende contar algo que le sucedió a un amigo de un amigo de un primo en tercer grado de su vecino, usted prefiere poner la historia en primera persona para evitar confusiones y ganar algo de prestigio?

Si, ahora digame que no lo hace!

Angela escribe: la escuché y me acordé de ti

Debe ser por que describe lo que siento

La Prima de Ángela escribe: changua fan club

Hace poco descubrí, para mi sorpresa y mi intenso dolor, que dos de mis más queridos amigos, odiaban la changua. Son gente estupenda, profesionales honrados que viven en Bogotá desde hace muchos años y no cambian a la capital por ninguna ciudad del mundo, incluidas París, Roma, Madrid, Bolombolo y Buga. Pero detestan la changua. La consideran una bebida asqueante, un vomitivo que encarna (o, mejor, encalda y enhueva, porque no contiene carne sino agua caliente y huevo) lo peor del altiplano cundinoboyacense.

Yo también pienso que la changua es un símbolo gastronómico del antiguo reino de los chibchas. Pero un espléndido símbolo, un plato delicioso y nutritivo en cuyo fondo ondea la tricolor bandera atravesada por el águila negra de Bogotá y un par de quimbas boyacenses.

Todo en la changua son ventajas. Es barata: cuesta lo que cuesta un huevo de gallina, una taza de agua, una taza de leche y un pastorejo de cilantro y cebolla. Es nutritiva: marca 220 calorías (apta para una dieta), pocas grasas saturadas, alguito pero no mucho colesterol, abundantes proteínas y vitaminas y cero grasas trans, que parece que son fatales. Y, si hablamos de otras características, es tan sencilla que la puede preparar hasta Naty Paris, y tan rápida que se compran los ingredientes, se prepara y se sirve en menos de media hora. La changua es sopa humilde, popular, de gente amable y pobre.

Usted nunca la verá en los menús de un restaurante en la Zona Rosa, ni la ofrecerán como refresco en las discotecas. Nació en los ranchos del altiplano, y durante siglos formó parte del desayuno de todo cachaco serio. Desplazada ahora por el corn-flakes y las bebidas energéticas, la changua anda de capa caída. A su tragedia se suma el desdén de provincianos como mis dos amigos, que defienden la carne en polvo y el aborrajado pero desprecian la changua.

Yo sospecho que a su mala racha ha contribuido el hecho infame de que, como adjetivo con diminutivo, la changua significa una persona muy perversa o dañina, de pésima conducta y pasado poco recomendable. Una changüita es un personaje malo y siniestro. Todo lo contrario del caldo que originalmente representa.

También sospecho que, como toda palabra que empieza por "ch", su nombre produce natural alergia. Suena a chicha, a chichaguy, a chochera, a chancro, a chepito, a chucha... Si la changua se llamara "milk & water egg delicacy" o "potage muïsque avec des oeufs", figuraría en la minuta de desayuno del Waldorf Astoria y el George V.

Por eso se me ha ocurrido una fórmula de relanzamiento de la changua (o de "refundación", para usar una expresión en boga), consistente en ofrecer la receta en inglés. Nuestras elites, embobadas en la cursilería de los términos extranjeros, no vacilarán en adoptar la changua una vez que esta haya pasado por el diccionario Appleton. Gracias a internet, donde aparecen 9.470 menciones suyas, he pillado la receta en inglés de este caldo centenario. Llámenlo "fast breakfast light soup", copien la siguiente guía y verán que hasta los banqueros de inversión bogotanos empezarán a desayunar con changua, como sus bisabuelos:

Y aquí va la receta.......Ingredientes para cuatro raciones: 2 cups of water; 2 cups of milk; 4 eggs; 4 fresh coriander leaves; 2 scallions; salt & pepper.

Se pican finamente el coriander y los scallions; en una olla grande, mientras tanto, se pone a hervir la water con milk y se agregan los 4 eggs, cuidando de que no se rompan las yemas. Un minuto después de que hierva la mezcla se sacan los eggs y se pone uno en cada plato. Luego se agregan el caldo caliente y los trocitos de coriander y scallions, y salt & pepper al gusto.

Y ora sí, sumercé, bon appetit ...

Datos adjuntos

Este escrito de la prima Miel se publica no sólo por que este blog defiende las causas perdidas, sino por que a mi (Ángela) se me da la gana .

Ángela escribe: lo que siempre quise escribir (o puro sentimento al mejor estilo de aquella que cree saber lo que dice)

De manera descarada te metiste dentro de mis afectos.

Ahora tarareo al azar, ahora visto y desvisto lo imprevisto o siempre visto.

Preguntarse si estas son las horas de escribir sobre el asunto es lo pertinente y la respuesta es una sola: no merezco tanto

Dos palabras no mas (las conocemos bien)... mejor tres por respeto a quienes prefieren no saber mucho y a aquellos quienes fomentan las buenas maneras: SE LE QUIERE

Liza escribe: frontera colombo-francesa

• El progreso se encuentra en un salta continuo de un universo a otro, un perfeccionamiento que requiere un cambio finito de lugares físicos.
• ¿finito? ¿Alguna vez se alcanza la perfección total?
• No lo creo, pero tú decides en qué estado deseas permanecer.
• Y solo firmo, ¿verdad?, ¿y ya me ponen en camino del segundo universo.
• ¿Quién ha dicho que es apenas tu segundo universo?

Co una sonrisa fingida, nerviosa, y desconcierto en las venas, firmó un papel que no entendía muy bien porque no era su idioma natal. Aún así, bajo las alas de la libertad ansiada, con el deseo inmenso e matar la monotonía de desprenderse del diario dolor que le solía cubrir la sonrisa, empacó sus maletas de ilusiones que olían a fresa y sabían a chocolate.

Un par de días después, el Ave Fénix estaba listo, recién bañado y perfumado, peinado y con cada una de sus plumas blancas como la nieve de Francia. Su lomo y espalda colmados de rostros desconocidos, y tres o cuatro familiarmente vagos pero de espíritus palpables y agradables, que le permitirían dejar la mitad de las valijas de temor antes de partir. Amablemente, el ave milenaria bajó su pico reverentemente para que pudiese subir aquella joven heroína. En agradecimiento al gran gesto del místico animal, la joven pisó con suavidad el pico y la cabeza del animal, con cuidado de no herir los ojos del grandioso y único ejemplar viviente.

Minutos después del ascenso, el ave alzó vuelo dejando atrás el tricolor rojizo de su ‘primer universo’ y con destino de un tricolor más romántico por tradición. Desde el gran animal, todo se veía tan pequeño, que su acrofobia se alimentaba con las casa viéndose del tamaño de la cabeza de un alfiler.

El arte, el idioma y el aire iban cambiando, y el Fénix aterrizando. Sus lágrimas habían caído al océano pasado y el entorno le sonreía con amabilidad. Su nuevo mundo le permitía admirar el anterior y le hacía amar el presente. Su nueva gente le recordaba la anterior y le hacía amar la de ahora; su nuevo ánimo le hacía saber lo que podría llegar a ser. Sabía ahora que seguiría saltando de universo en universo, con un universo completo dispuesto a crecer, y cuando vuelva a este, su ‘primer universo’ su espíritu será más grande, y querrá llenarse otra vez.

FELIZ CUMPLE LAURITA